ZаVтра. Максим Бахарев
на честь,
что уже как миф кем-то выдумана.
Это не моя война.
Нет, в другом воспитан я.
Даже если б это сон – черновик не пишется.
Стёр бы память навсегда,
Начал заново писать острым лезвием ножа, начиная
с сердца, в душу переписывая…
«Ночь, мерцают звёзды…»
Ночь, мерцают звёзды.
Слепая темнота.
Только изредка нарушит тишину сова.
Всполохнёт багрянцем небо,
Озарит кусочек леса
И потухнет, вновь накроет ночь мои глаза.
Мирно спит моя родная,
Дочь, собака у сарая.
Кот развалится в гостиной на ковре.
Только я не сплю, считаю.
Звёзды падают, сгорая,
Словно ангелы дежурят на моей войне.
Я перестал бояться.
Не устал, а примирился.
Закурив, туман вдыхая,
Сединою наполняя мне войной
предложенный табак.
Я песчинка, я крупица.
Но когда я на границе,
Охраняя свод небесный
Мощным телом своей мышцы,
Как Атлант, держу я на своих руках.
И в фантазиях, и в мыслях
Мир вокруг меня кружится.
Я не Бог, но Богом ставен.
Охраняя мироздание,
Поднимается, парит моя душа.
И оттуда, сверху, вижу,
Как любовь моя к вам ближе:
Мирно спит моя родная,
Дочь, собака у сарая.
Кот в гостиной на ковре.
Охраняем вас во сне.
Я не сплю, и ангел Божий
Сберегает вас спокойно.
Два дежурных на войне.
Вне земли, а на земле…
«Я тащу эту жизнь за собой…»
Я тащу эту жизнь за собой.
А, казалось бы, она должна тащить меня.
И если я плюю в ноги,
Она плюёт мне в глаза.
А, казалось бы, проще стереть меня с листа.
Я устал быть наброском, грифелем
На холсте пасмурного дня,
Где размыто и собрано вместе
Моя исповедь и невинность твоя.
Прошлое меня в клетку закроет.
Ты не узнаешь, кто из нас – я.
В будущем, если это случится,
Точки расставит эхом судьба.
Криком совы моё настоящее воет.
А ты без меня просишь истины,
Словно фарфор за стеклом жаждет,
Когда тот настанет час без кукушки
и без петуха.
Жизнь моя в твоей жизни папирусом.
И какой уже век всё по почте без индекса
Шлёшь телеграмму без имени с отчеством,
На деревню, в которой состарился дед.
В зеркале инеем с белыми вставками
Моя голова не теряет седых волосков.
Страшное – это то, что судьба нам отмерила:
Не узнать нашу встречу на распутье дорог.
Я тащу за собою надежду,
А казалось, она мне должна строить мост,
На котором любовь согревается верою
В то, что смысл пути не ответ, а вопрос.