Приходите в мой дом. Сборник авторов портала «Изба-Читальня». Коллектив авторов

      Утро. Мой любимый город

      Оживает, как цветок,

      Выползают стар и молод

      На прогулку, на урок.

      Чу, с бутылками по кругу

      Алкоголики спешат,

      Подарить любовь друг другу

      В этом мире всякий рад.

      Из машины бизнес-леди,

      Ничего помимо ног,

      Говорит, как будто бредит,

      Просто лермонтовский слог.

      Вслед за ней мужчина статный

      Весь во фраке, при делах,

      Не из тех, кто в результате

      Остаётся в дураках.

      Обомлев от этой пары

      Всей обоймой юных глаз

      Девушка стреляет в парня,

      Опоздавшего на час.

      Все мечтают о короне,

      Ищут счастья сладкий миг,

      Только бомж сидит спокойно,

      Он всего уже достиг.

      Эх, давно не бывал я в глуши

      и писал, что понятно, по памяти

      о местах, где теперь – ни души,

      деревенька, погост, вётлы в наледи,

      и в ухоженных прежде домах

      сквозняки прижились чуждопришлые,

      и зверьё, потерявшее страх,

      ночью прячется в риге за вишнями,

      а проложенный трактором тракт,

      что деревню обнял по окраине,

      нынче пуст и сезонно горбат

      в предзакатном рябиновом пламени.

      Свищет ветер осенний в трубе,

      рвёт последние листья смородины.

      Сердцу больно и не по себе

      на поминках моей малой родины.

      Утопает станция в цвету.

      Ветер на перроне, как метельщик,

      Разметает эту красоту,

      Но её становится не меньше.

      Я иду и слышу дальний свист.

      Где-то там грохочет электричка.

      На стоянке крутится таксист,

      Что готов сорваться за наличку.

      Снова я валяю дурака,

      Не топчусь, не маюсь, не встречаю.

      Я – в буфет, где мне наверняка

      Вновь нальют общественного чаю.

      А к нему, как водится, сто грамм

      Подниму с подвыпившим соседом –

      – За любовь!

      – За Астрахань!

      – За дам!

      И за то, что никуда не еду.

      Кому – Москва, кому-то Питер дорог,

      А кто – в Париж мечтает хоть на час.

      Но я, признаюсь, так люблю свой город,

      Как, вероятно, и любой из вас.

      Люблю ветров пылящие порывы

      И новостроек типовой размах,

      Весенних луж вселенские разливы

      – Попробуй