Приходите в мой дом. Сборник авторов портала «Изба-Читальня». Коллектив авторов

      Ожиданья бодрящий напев,

      Пересчёт багажа раз по сто

      – Приобщившись к вокзальной толпе,

      Я опять уезжаю в Ростов!

      Мой пленительный Рай-на-Дону,

      Ты казался несбыточным сном…

      Но, невзгоды свои обманув,

      Я к тебе прорубаю окно!

      Самый лучший на свете экспресс

      Мне, как друг, огоньками моргнул:

      Пусть не летом, так хоть в ноябре,

      Возвращаюсь к Мечте-на-Дону!

      По двустволке натруженных рельс

      Будут дробью колёса греметь,

      А гудков басовитая трель

      Превращаться в победную медь!

      Я навеки с тобою, Ростов,

      Колыбель всех путей и начал!

      Ты – мой первый и вечный восторг,

      Мой единственно верный причал!

      И билетик купил, ничего не украл,

      И, как все, отрешён и отсутствуешь вроде бы,

      Но когда контролёра коснётся рука,

      Оглянёшься и вздрогнешь:

      Ведь это же – родина…

      Я родину ношу в барсетке.

      Там фотография моя.

      Я на таможне – гражданин.

      А для соседки?

      А для знакомых всех по клетке?

      Скорее цифра я – Один.

      Но вот семья.

      Сначала – двое, дальше – трое, четверо и пять.

      А если в землю покопать, участвующих всех приплюсовать,

      Листочки между пальцев потереть смородины?

      Вы чувствуйте уже, к чему веду я?

      ерно. К Родине. Вот он – уехал.

      Ну и что? Кто там он?

      Просто конь в пальто,

      усть кожаном, но ведь в упряжке.

      Мне у́пряжь тоже где-то жмёт.

      Порой кипит кровавый пот,

      И хлещет бич по голой ляжке.

      Но где то поле, что пашу?

      Оно – в березовом лесу,

      Где собирал грибы и пил с надреза на стволе мальчишкой.

      Или у бани, в «женский день»,

      Где был любимый старый пень,

      И не закрашенным окном

      Для нас с братишкой.

      Всегда могу зайти к отцу.

      Я вижу по его лицу,

      На камне высеченным строгим и шершавым,

      Что улыбается он мне

      Когда уже я вдалеке

      И ухожу с погоста, будто с переправы.

      А за оградою простор.

      Глянь с самолёта – как узор.

      И просто вышит.

      И эту синь и облака

      Толкает чья-то не рука,

      А просто крутится земля, а с нею крыши.

      Мне сегодня кричать «не с руки»

      Про плохое житьё-бытьё.

      В своём доме живу, у реки,

      Не тревожит меня вороньё.

      В огороде теплица и сад,

      Огурцы с помидорами всласть.

      У веранды журчит водопад,

      В его музыке нежность и страсть.

      На охоте