Сводная не для меня. Тина Дорофеева
уж точно не отнесешь тебя к фиалкам, скорее к кактусу, – бурчит отец и спускается с крыльца подходя к тому самому прицепу, который я видел из окна.
Никак не комментирую его высказывание. Он знал на что идет, когда тащил меня сюда.
Хотя, откуда. Он же даже не знает, каким я стал.
Ощущаю привычную злость и в карманах стискиваю руки в кулаки. Мысленно прошу себя контролировать и не показывать, что меня вообще что-то может задеть и пошатнуть мое спокойствие.
– Как тебе? – кивает на железного коня, который поблескивает лакированным боком.
Рот наполняется слюной при виде этого красавца. Мотоциклы – это моя слабость. Сглатываю и не могу оторвать взгляд от него.
– Крутой, – выдавливаю из себя, вбирая глазами каждую деталь и каждый миллиметр.
Давно о таком мечтаю, но пока не могу себе позволить.
– Он твой, – слова отца оглушают.
Моргаю несколько раз, но видение не исчезает. И не появляется мой старый потрепанный жизнью байк.
– А мой где?
– Остался там.
– Мне нужен мой. На новый я сам заработаю.
Отец переступает с ноги на ногу и окидывает меня задумчивым взглядом.
– Не сомневаюсь. Но пока можешь воспользоваться этим. Чтобы передвигаться по городу и спокойно кататься по делам.
Во мне сражается жажда оседлать такого красавца и врожденное упрямство. Желание сделать что-то поперек отца.
Мы молчим. Отец сверлит взглядом меня, а я любуюсь новым байком.
Желание обладать им прыскает в кровь и обволакивает каждую частичку тела.
Принципы душат.
– Это ни к чему тебя не обязывает. Когда захочешь, просто вернешь его мне, а я уж решу, что с ним делать.
Бросаю на отца мимолетный взгляд, все ещё не в состоянии принять окончательное решение.
Отец подкидывает ключи и кидает их в меня.
– Прокатись, подумай, – подхватываю связку на подлете и их тяжесть приятно ощущается в руке.
– А доки? – голос хрипит.
Прочищаю горло.
– В доме. Куртку заодно надень.
Ну какой нормальный пацан откажется от того, чтобы покататься на таком звере? Я точно не считал себя идиотом.
Забегаю в прихожую, хватаю куртку с вешалки, отец протягивает документы.
Сбегаю обратно, жду пока байк разгрузят и с трудом сдерживаюсь, чтобы не топтаться в нетерпении на месте.
Мне вручают черный шлем с красными разводами по бокам и акт о доставке товара.
Размашисто расписываюсь и подхожу к мотоциклу вплотную.
Затаив дыхание провожу рукой по гладкому металлу. Радуюсь, как пацан.
Я последний раз ощущал такой душевный подъем, когда купил себе старенький байк. Правда м тогда с мамой разругались. Она дико боялась за меня и убеждала, что мотоцикл – это самый опасный вид транспорта.
Но я ни разу не пожалел, что не послушал её.
Именно сидя на байке ощущаешь такую свободу, что хочется орать во всю глотку от адреналина, который течет вместо крови пока ты мчишься по автостраде.
Закидываю ногу