Боец 8: Лихие 90-е. Рафаэль Дамиров
Даже не то чтобы знакомую – сам облик ее что-то сильно напоминал. Приглядевшись, я увидел байкера, который стоял рядом со своим мотоциклом и вглядывался поочередно в прохожих, в проезжающие мимо автомобили и в окна зданий. Парень явно кого-то высматривал. Я внутренне напрягся. Как-то уж так складывалось, что с байкерами в Соединённых Штатах у меня пока возникали не самые приятные ассоциации. То один подвалит к девчонке, с которой я сижу в кафе, то другой захочет на бабки выставить в придорожной забегаловке… Впрочем, это, конечно же, не давало повод излишне демонизировать абсолютно всех любителей железного коня и скорости.
«Что-то ты, Боец, становишься слишком мнительным» – подумал я про себя. «Так ведь, неровен час, вообще от всех встречных людей начнёшь шарахаться. А это уже паранойя. Проще надо ко всему относиться. Не такая уж ты важная фигура, чтобы за тобой какая-то шпана по всей Америке гонялась».
Но как бы я ни пытался отбросить дурные предчувствия, смутное ощущение тревоги не покидало меня. Вдруг байкер перевел глаза на наши окна и встретился взглядом со мной. В детективах и триллерах на такой сцене обычно делают стоп-кадр и крупный план под тревожную музыку. Увидев меня, он две или три секунды пристально смотрелся в мое окно, затем быстро вскочил на мотоцикл и уехал.
«Таааак…» – принялся размышлять я. «И что это было? Сдёрнул он только после того, как увидел меня – здесь сомнений не может быть никаких. Тогда что же получается – меня действительно ищут? Но кто и для чего?»
В принципе, в Америке я уже успел повздорить со многими. Конечно, я никогда не нападал первым, но кого и когда останавливали такие мелочи? Во всяком случае, эту публику – точно нет. В одном я теперь был уверен наверняка: меня пасли. Но кто и по какому поводу – я пока что не знал. А главное – я не был уверен, что эти преследователи не помешают мне в работе над турниром. А вот это уже могло серьезно осложнить мою жизнь.
Если меня разыскивали именно байкеры, то вариантов здесь было ровно два: или это дружки знакомого Бесси, или те, которым я не дал опрокинуть себя в том кабаке для дальнобоев. В первом случае все довольно просто: для Бесси я не более чем случайный знакомый, ни в какие ее дела не влезал и не собираюсь, так что, скорее всего, можно будет обойтись воспитательно-профилактической работой, чтоб больше девушек не донимал, и на этом все закончится. А вот если это второй вариант – тогда дело посложнее. Там орудует организованная банда, и простым мордобоем один не один в этом случае не обойдешься. Если у них цель – именно я, придется сражаться по-крупному. Хотя…, а что я, по сути, знаю о том приятеле Бесси и его круге общения? Может, там компания не хуже…
Мои невесёлые раздумья прервал стук в дверь.
– Сёма, я не закрывался! – крикнул я по-русски. И чего он стучится? Ключ, что ли, потерял?
Вместо ответа стук повторился. Так. Что это ещё за гости? Я подскочил к двери и решительно открыл замок.
– Ну неужели трудно, ответить, кто… – начал было возмущаться я, как вдруг поднял глаза и обомлел. Вот уж кого я ожидал здесь