Крылатая книга. Астром
её Мальчик. – Пойдём быстрее!
Лица, лица города МиМосквиса двигались сбоку, впереди и за ними. Внезапно Птица остановилась среди спешащей толпы.
– Тот он сказал: «Ты нацепила крылья, чтобы нельзя было пройти!» – произнесла Птица, напуганная чужими грубыми словами. – Так лица смеются надо мной, потому что они… не верят в мои крылья?!? Потому что я одна здесь такая?!?
Мальчик взял её за мизинец – изящно тонкий, как кисти художников. А после вся Птичья ладошка легла в его ладонь, слегка потемневшую от лета. Птица посмотрела на свою руку в веснушчатой руке Мальчика.
– Так мне не страшно! – подтвердила она и уверенно покачала головой.
Но всё же Белая загрустила. Она перестала улыбаться городу МиМосквису и его лицам.
– Птица, мне кажется, лица не очень удивляются твоим крыльям! Свет от твоих перьев они не успевают увидеть! – объяснил Мальчик. – Лица очень торопятся. Они оборачиваются или несколько раз взглядывают на тебя и идут дальше. И только один или два самых внимательных заметят, какое всё в тебе красивое! Какое нежное у тебя лицо – в пёрышках, как в лепестках ромашек! …Да, ты одна здесь такая! И я этому рад!
Больше Белая не боялась. Они шли по улицам и говорили обо всём на планете. Лица смотрели на Птицу и смеялись в ладони, как в платочки. Мальчик и Птица не замечали лиц.
Аллея Книг города МиМосквиса была большой и всегда открытой библиотекой. Она расположилась прямо на улице, среди многочисленных деревьев и трав. Вдоль Аллеи, на её левой и правой стороне стояли скульптуры-страницы в рост взрослых лиц. Тёмные строчки на каменной бумаге не смывал дождь, не замораживала зима. Их можно было читать в любой день жизни.
– Видишь, сколько страниц на Аллее! Лучшие строчки со всех континентов живут здесь! – рассказывал Мальчик Птице, ступая по узкой дорожке. – У книг на Аллее есть свой Смотритель. Смотритель следит, чтобы слова не потерялись во времени. Смотритель за прозой присматривает и за стихами.
Птица подходила то к одной, то к другой странице, чтобы прочесть их. Некоторые строчки она гладила ладонью и шевелила губами, но звук был не слышен ухом. Только её алое пятнышко на груди всё выдавало. Оно становилось насыщенней, словно Птица читала не глазами, а пятнышком на платье.
– Я вижу стихи! Автор – Брод..!2 – оживилась Белая, встретив высокую страницу со стихотворением. – Нет-нет, в его строчках глубоко, как в море! Мне нужно осторожно читать, чтобы не утонуть!
Птица чуть отошла от встреченной страницы. Она хорошо вытянула пернатую шею и продолжила чтение.
– Ты тоже ромальчик3, как Брод? – поинтересовалась Белая, когда строки стихотворения были пройдены, как ступеньки к солнцу. – То есть ты любишь стихи?
– О, и даже пишу! – радостно отозвался Мальчик. – Иногда со мной такое бывает.
– Ты пишешь?!! – воскликнула она и звучно захлопала в ладоши.
– Не то чтобы я поэт! Я просто ручку держу, слова записываю, потом смотрю – стих получился! – оправдывался
Иосиф Александрович Бродский – поэт, лауреат Нобелевской премии по литературе.
Романтик.