Экзистенциальный кризис. Coralline
разбора или создания истории с клиентом.
Все три истории созданы от имени женщины. Но их читали и мужчины. И каждый, кто прочел, нашел в них себя. Каждый прочувствовал все свои моменты горечи, надежды и радости выхода.
Желаю вам жить без углубленного анализа!
Дороги. Поиск.
Сегодня все было тихо, спокойно и уютно. Любимый напиток кофе с какао, горячим молоком и медом, теплые приглушенные огоньки гирлянды, согревающие своим живым пламенем свечи, обнимающий мягкий диванчик, плюшевый плед, укрывающий ноги. Камин и вечерний джаз, тот, который неспешно перебирает струны гитар или клавиши, оберегает ваш уют и заботится о том, чтобы ваша муза никуда не сбежала.
Она, улыбаясь, печатала новую историю. Наверное, о любви. Обязательно счастливой, но которой прежде пришлось пройти испытания. И теперь везде летали амурчики, порхали бабочки, люди танцевали и радовались.
Сладкая классика, навеянная эпохой романтизма.
Но это сегодня. Сегодня все так, как она хотела, и к чему пришла не прямой дорогой и не одной.
Этих дорог было много. И отыскать ту самую, которая точно приведет в этот дом с камином, где потрескивают смолой поленья, а изящные искорки озорно подмигивают, было не только сложно, но и не обошлось без ушибов, слез, отчаянья и потерь.
***
Сначала, когда она была малышкой, то бежала по тропинке через поляну, потом шла широкой дорогой, протоптанной многими до нее. Далее эта дорога поделилась на две. Рядом с протоптанной она создала свою, которая была сказочной: с сочной травой, цветами, там всегда было лето, солнце. Там жила идеальная сказка, которую она любила. Вот по этой дороге она шла очень долго. Веселая, счастливая и всем довольная.
Но однажды вдруг эта дорога исчезла. И сказка тоже. Все стало серое и невзрачное. Если раньше, закрывая глаза, она тут же видела цветы и зеленую траву, то теперь приходили только какие то страшные видения: разобранные постройки, маленькие чудаковатые человечки, странные театральные зрелища, горы, на которые надо было взбираться, но и взобравшись, она не находила там ничего приятного. Только развалины, заброшенные домики и таких же отчаянно ищущих, бредущих людей во мраке и пыли.
Двери открывались. Но за ними были следующие. Одна дорога вплеталась в другую. И снова, снова, снова и снова. Их было тысячи: дорог, тропинок, дверей и окон. Ключи на дорогах то большие, то маленькие. Но это ни к чему не приводило. Сказки не было. Не было и мира в душе.
Поиски затянулись на долгие-долгие годы.
Она шла всегда в темноте. Сначала через чащу леса. И лес этот был вовсе не цветущий и благоухающий. Он был серый, покрытый мхом. Влажный и холодный. Повсюду из земли торчали старые корни деревьев. Они сплетались друг с другом в дикие петли и громоздились высокими горами, через которые она пробиралась годами, как в лабиринте. Попав в такую петлю, приходилось искать не только выход, но и свет. Корни не давали пробиться ему сквозь свои заросли. И она шла на ощупь, иногда ползком, потому что скрученные между собой наглухо, они превращались почти в каменную стену. Вот тогда, она в темноте отыскивала под стеной хотя бы небольшой