На небе звёзды. Андрей Вергелис
чёрно-белого прошлого.
Присутствие чудится сплошь того,
Кто опочил в деревянной раме.
Запах свечи, сотни лет погашенной,
Звон тишины от монеты брошенной.
В сумраке слышится шёпот: «Спрашивай,
С чем пожаловал, гость непрошеный?»
Усмирив едва ли дыхание,
Задаю я вопрос в смятении:
«Благородное привидение,
В чём, скажи мне, смысл Мироздания?»
Посреди рисунка обойного
Вижу вдруг улыбку надменную:
«Слыть не хочешь за недостойного,
Потому спросил про Вселенную?»
«Что ж, – отвечу. – С твоими талантами,
Если не сойдёшь из-за вер с ума,
Сам постигнешь суть Универсума.
Только не водись с некромантами!
На вопрос же, тобой не заданный,
Лишь скажу: дорожи редкими!
Больше впредь не кури ладана!
Не шути со своими предками…»
Вдруг качнулась фигура русая,
Помахав мне рукой скелетною,
И ушла через стену в буфетную.
Вот тогда наконец и проснулся я.
2013
«Вот это да! Вот это тени…»
Вот это да! Вот это тени
Застыли в призрачной тиши.
Какой, должно быть, сильный гений,
Беспечен и непогрешим,
Всё так удачно здесь проделал.
Мир создал и луну над ним,
Что так сверкает светом белым.
Но отражённым. Не своим.
Что мог Он знать о том, что может?
И что мы можем знать о нём?
Каков же ты, Великий Боже?
Скажи, зачем творим, живём?
Ответь мне – правда ль я не вечен
И всё исчезнет без следа,
И вехи жизни человечьей
Пожрёт земля, огонь, вода?
Иль Солнце, ширясь и краснея,
Планет достигнет первых двух.
Когда умрёт старушка Гея,
Скажи, куда взлетит мой дух?
А впрочем, толку что в расспросах?
И что Ты можешь знать о нас…
А если слышишь, то курносой
Ты дай, прошу, такой приказ:
Пускай приходит в понедельник
Примерно лет через шестьсот.
И чтобы это был сочельник
Или хотя бы Новый год.
2014
«Снова писалось в стол…»
Снова писалось в стол,
Не для печати.
Вспомни, как я ушёл —
Очень некстати.
Вечер опять дрожит
В арке аллеи.
Верхние этажи
Блёкло алеют.
Отблески на стене,
Будто не видишь?
Фарес текел мене —
Это не идиш!
Вот он, зелёный луч
У небосклона.
Вычурен и могуч
Царь Вавилона.
Или раздумал ты
Пить из потира?
Душно от суеты
Этого пира?
Так провались сквозь пол,
Время не тратя.
Снова писалось в стол —
Не для печати.
2023