Магия любви и мыслей. От сердца к сердцу. Николай Дмитриевич Лукьянченко

      Думал я, отчаянно надеясь,

      Что свершится чудо: и ко мне

      Ты, душой и телом овладея,

      Как тогда примчишься на коне.

      Но от тени нужного ответа

      На  «Прости!» моё не получил.

      «В Бешпагире, – разносилось ветром, —

      Для неё не все нашёл ключи!»

                                                  9 ноября

      Тебя зовут все проституткой,

      А я и плачу, и смеюсь

      Над этим словом скользким жутким

      Похожим чем-то на змею.

      Тебя зовут все проституткой,

      Сведя до роли потаскух,

      Чуть ли ни каждому доступной

      В тепле постельном на закус.

      Тебя зовут за что-то шлюхой,

       Брезгливо смотрят тебе вслед.

      Моя любимая, послушай,

      Не уж то ль правы в этом все?

      Мне как-то трудно в это верить,

      Я как с младенцем на руках

      С моей любовью ищу двери

      В дыму пожара наугад.

      Ведь помню я однажды ночью,

      Когда забилась в жилах страсть,

      Твои заплаканные очи

      Сверкали пламенем утра.

      Ты, оскорблясь моим поступком,

      Кричала, в судорогах бьясь:

      «Ты думал, что я проститутка,

      Ты думал так, а я, а я…

      А я была и буду верной

      Тебе, любимый, одному,

      Ведь ты в любовь мою поверил,

      Поверил сердцу моему».

      Нет, нет, девчонка, дорогая,

      Я так не думал никогда.

      Я знал, ты не такая, ты – другая.

      Я верил сердцу: ты чиста.

      Я верил с первой нашей встречи,

      Что я люблю, что я любим.

      И не хочу я слышать речи

      Твоих завистников любых.

                                                      11 ноября

      Нет ещё я не смирился

      Отказаться от дорог.

      Чёрте чем связал я крылья

      И слежу лишь за орлом.

      Над степями он высоко,

      Кружит, всматриваясь в цель.

      У меня ж солёным соком

      Стынут слёзы на лице.

      Никого я не ласкаю,

      Сердце запахал своё.

      В небе крылья распускает

      Орёл в клюве со змеёй.

      Мои ж крылья уж большие,

      Мне б их гордо распластать,

      И, расправив их пошире,

      Оторваться от гнезда.

      Как живу, мне жить не надо.

      Хоть, конечно, проживу.

      Листья  умершего сада

      Любят землю и траву.

      Но бывает закружится

      На ветру осенний лист,

      Полетит и приземлится

      На чужой траве в пыли.

      Годы ветром дуют в спину,

      Мне б листом слететь с ветвей,

      И хоть им бы на чужбину

      Улететь под суховей.

      Но хочу я быть отчайно

      В небо рвущимся орлом.

      И хоть раз, хоть раз случайно

      Встать на верное крыло.

                                             19 ноября

      Уж