Когда небо было рекой. Анастасия Бекей
усадьбу барона Врангеля? – вдруг спросила она.
Я удивилась.
– Конечно.
Усадьба Врангеля, затерявшаяся в Ленинградской области, сохранилась до наших дней намного лучше, чем дворец Конбон. Так что вопрос подруги вызвал у меня растерянность.
– Что-то здесь есть похожее, – сказала Вита. Я покачала головой.
– Совсем не похоже.
– Да я не про архитектуру. Скорее про… атмосферу, что ли.
Я задумалась.
Усадьба барона Врангеля – это полноценные руины. Там есть стены, окна, даже остатки второго этажа. У того здания была богатая история, интересный псевдоготический стиль и красноватые кирпичи. И арки. Ну у какой же нормальной заброшки может не быть красивых арок?..
И там мне было… легко, что ли. Мы приехали туда зимой, когда снег создавал видимость пола, и я четко помню, как позировала, прислонившись к одной из стен, прямо под окном.
А еще я вспомнила исписанные стены – где-то на красном кирпиче были выведены какие-то слова и цифры. Какими же глупыми иногда бывают люди…
– Тут, знаешь, – продолжила Вита, которая и понятия не имела о моих размышлениях, – как-то пусто, что ли.
– Пусто?
– Да. Будто это место и не существовало вовсе. Или должно было быть иным. Или что-то еще. – Она смутилась. – Не знаю, как объяснить.
Я ее не понимала, но, по правде, мне это было и не нужно.
– Тут красиво. – Просто сказала я, а Вита с радостью уцепилась за это, и поддакнула.
– Да, очень красиво.
Мы обошли руины и не нашли больше ничего интересного и примечательного. Руины так и остались просто руинами. Никакой мистики, никакой магии.
– Красота красотой, но не пора ли нам выдвигаться обратно? – спросила я, стараясь подавить зевок. Черт, ну почему Вита так и не удосужилась получить права?!
Подруга кивнула, соглашаясь. На ее лице я явственно читала «зря мы столько сюда тащились», и из-за давящей усталости была полностью согласна.
* * *
Я села за руль арендованной машины, как послушный водитель пристегнулась, и провернула ключ.
Раздавшийся звук меня не порадовал – он был похож на предсмертный хрип какого-то большого животного.
Я вытащила ключ, посчитала про себя до десяти (черт его знает, почему именно до этой цифры), и снова провернула.
Шутки шутками, а машина не завелась.
Я несколько раз прокручивала ключ в замке зажигания, но из двигателя раздавался только противный трескучий звук.
В конце концов, перестав мучить несчастный автомобиль, я растерянно повернулась к подруге.
– Кажется, все, – сказала я.
– Вообще все? – уточнила Вита.
Я кивнула.
– Не заводится. Бред какой-то.
– Ну, машина старая…
– Не настолько же.
– А что с бензином?
– Ты меня совсем за идиотку держишь? – обиделась я. Вита поспешно заверила, что нет, но все же добавила, что все может быть.
Но, разумеется, бензина было достаточно, я проверила.
– Нам