Прикосновение к поэзии. Сборник стихов. Светлана Чернавская

      Как Новый год среди июля,

      Как в марте мухи на снегу,

      Как одеяло вместо тюля

      И слон, ушедший жить в тайгу.

      Так неожидан и не понят

      Союз сердечный колоритных пар,

      Когда один цветуще молод,

      Другой согбен и безнадёжно стар.

      Наверно, сбой дала природа

      И что-то там пошло не так:

      Противу человеческой породы.

      Как стал возможен этот самый брак?

      А по расчёту, скажет каждый,

      И будет прав, но брак-то прочен.

      Амур любви – гарант неважный,

      А тут расчёт был сделан точно!

      Ты искалечена была не раз

      Проверками на стойкость и на силу,

      И просто слёзы катятся из глаз

      При звуке имени – Россия.

      Есть страны и красивей и богаче,

      Там, может, жить спокойнее, удобнее,

      Но как же много дом для меня значит,

      И как бальзам на сердце – слово Родина.

      Так птица перелётная весною

      Летит туда, где чист восход и розов,

      Куда бы ни заброшена судьбою —

      Вернусь домой, пешком приду к берёзам.

      Здесь ширь и даль руками не обнять,

      Висит на нитке в небе жаворонок.

      Ты, Русь, – моя прощающая мать

      И неразумный, но родной ребёнок…

      Мы все обманываться рады,

      Обманутыми быть хотим едва ль.

      Услышит гневную тираду

      Из наших уст негодный лжец и враль.

      Но вот наедине с собою

      Придумаем – чего не может быть:

      И обоюдные любови,

      И собственные стать, и блеск, и прыть.

      В грехах себя мы оправдаем,

      Ошибки все забудем быстренько,

      Предмет, что сердцем обожаем,

      Представим белым и пушистеньким.

      На лжи поймать и не пытайтесь нас —

      Ну как же можно? Нет, ни разу!

      Признаюсь, вру себе и я подчас,

      Но эту ложь зову фантазией.

      Держатся люди за шляпы, зонты и за шапки

      И поднимают от ветра пальто воротник,

      Но в рукава и под полы залезет украдкой

      Ветер весенний, большой баловник, озорник.

      Вихрем за угол он спрячется – типа ушёл я,

      Рваные тучи оставит как будто в покое,

      Солнце проглянет, все снимут скорей капюшоны,

      Тут же разбойник сыпнёт белой снежной крупою.

      Он ещё молод и глуп, этот мартовский ветер.

      Выйду сегодня гулять с головой непокрытой.

      Волосы пусть, как захочет, взлохматит, растреплет,

      Выдует грустные мысли, пустые обиды…

      Чужая жена хороша – просто чудо,

      Придраться к её совершенству нельзя:

      И руки, и ноги, и груди, и губы,

      И даже, пусть это банально, глаза.

      Неважно, они голубые иль карие,

      Заманчив