Крымская тетрадь. В. Г. Берендюков

      Бывает, думаю о нём

      Когда стучится дождь в стекло,

      Когда листву роняет клён

      В моё забытое окно.

      Спешу, прощаясь с ясным днём,

      Навстречу осени. В саду,

      Бывает, думаю о нём.

      Бывает в забытьи бреду

      По золоту листвы. Одна,

      Вхожу в заброшенный наш дом.

      Когда в окно взглянёт луна,

      Бывает, думаю о нём.

      Ни о чём не жалею,

      Ни о чём не тоскую.

      Обижаться не смею,

      Вспоминать не рискую.

      Эти жёлтые листья

      Всё кружат надо мною.

      Эти жёлтые письма

      Ворожат мне былое.

      И устав от гаданий

      Рвутся думы на волю,

      После стольких скитаний,

      Возвратятся ль к покою?

      Настал последний день зимы

      И март стучится в двери.

      И после снежной кутерьмы

      Поля осиротели.

      Спешит весна издалека,

      Уж слышен звон капели

      И растворяется тоска

      В весенней акварели.

      И сердце рвётся из груди,

      На встречу тлеет нега,

      Так к солнцу тянутся цветы

      Подснежники из снега.

      Но как не радуемся мы

      Счастливой перемене,

      Нам не забыть, те дни зимы,

      Любви ушедшей, тени.

      А время набирает свой разбег

      И мчит безудержно вперёд.

      Дожди сменяет первый снег,

      А стужу, пенье вешних вод…

      Как будто всё те же

      И ты, и я.

      Лишь видимся реже,

      Любовь моя.

      Нет больше, как прежде,

      В глазах огня.

      Пусть сердце в надежде

      Томиться, любя.

      Любовь не вернуть

      Как прошедшего дня.

      Когда я устаю от мыслей и от дел

      От городского шума и забвенья.

      Когда дивлюсь тому, чего хотел.

      Когда чужды былые устремленья.

      И в настоящем не найдя покой

      И в будущем не видя перемены,

      Мне хочется махнуть на все рукой

      И головою лечь вам на колени.

      И пусть луны серебряный пятак

      Глазеет в час ночной, на наше счастье,

      Пусть будет в этом мире всё не так,

      Но вечно в нём лишь то, что преходяще.

      Занавески крахмальный полог

      Словно сито фильтрует лучи.

      В этой жизни, так путь недолог

      От восхода и до свечи.

      Жизнь моя не была свеченьем

      Вспышкой молний, болидным дождём,

      А была, просто так увлеченьем,

      Часто