Птица в розовых очках. Марина Кубанкова
огромен.
Мне ли его унести?
Дом мой хотя небогат, да и скромен,
Все ж его жалко снести.
Вот и висит мой корабль вне системы,
Попусту тратя огонь.
Автопилот замыкает все клеммы
На состыковку любовь.
Наверное
Я люблю тебя. Наверное.
Я не знаю больше, как назвать
То, что я любое настроение
Запросто с тобой могу связать.
То, что я тебя почти не знаю,
А как-будто виделись вчера.
Я хожу по тоненькому краю,
Жду, когда закончится игра.
Мысли о тебе очень живучи.
Я пыталась долго их травить.
Только каждой новой встречи случай
Мог их с новой силой оживить.
Я люблю тебя. Наверное. Не тайна,
Что встречаться нам с тобой нельзя,
Что, глазами встретившись случайно,
Я лечу и падаю, скользя.
Что души твоей боясь затронуть,
Я пытаюсь просто другом быть.
И о том, что счастлив ты с другою,
Страшно думать, но нельзя забыть.
Я люблю тебя. Отчаянно. Как в первый.
До бессильной злости на себя,
До мурашек оголенных нервов,
Путь свой верный забывая и губя.
И пытаясь вновь нажать на тормоз,
Понимаю, что меня несет,
Как на скалы, на твой взгляд и голос,
И не в силах я прервать полет.
Своей совести, как яростному гневу,
Просто больше нечего сказать.
Я люблю тебя. Люблю. Наверное.
Я не знаю больше, как назвать.
***
Любил ли ты хоть раз, как я люблю сейчас?
Была ли у тебя такая безысходность?
Хотелось ли тебе одновременно сразу
На крыльях в небеса и с головою в пропасть?
Была ли у тебя безумная мечта,
Из-за которой бы ты сам себя боялся?
Взята была тобой такая высота,
Куда бы никогда никто не поднимался?
О помощи в ночи молил ли небеса?
Теряя счет часам, с души стирая слезы.
Хотел ли утонуть ты в чьих-нибудь глазах?
И было ли тебе тонуть в них слишком поздно?
Случалось ли с тобой, что видишь только раз,
А будто бы вся жизнь прошла перед глазами?
И если было так, то смог бы ты сейчас
Над этим пошутить, беседуя с друзьями?
Зачем об этом мне с тобою говорить?
Хочу я уберечь тебя от этой боли.
Ведь если будешь ты хоть раз, как я любить,
То все это тебе напишут в приговоре.
Не со мной
Глаза у него – утонуть на багряном закате,
Слова у него – нежный рокот прохладных
камней.
Ладони его – летний полдень на Старом
Арбате,
Вот только они никогда не коснутся ко мне.
Он нежность ладоней с другими ночами
растратит.
И голос со временем выцветет,
станет грубей.
И если любовь к нему в жизни однажды нагрянет,
Пусть будет ему утешением всех его дней.
Мы