Тринадцатый. Кира Сорока
пережёвывая отварную говядину, показываю ему большой палец. Он с ухмылкой кивает.
Расходимся по комнатам. Торможу Дамира в коридоре.
– Дай свой телефон.
– Не вернул тебе?
– Неа.
Протягивает.
Я уже готов нажать на ярлык ВК, но вспоминаю о его жарких переписках с моей сестрой.
– Сам зайди в ту группу, – возвращаю Дамиру смартфон.
Хмыкнув, он заходит в ВК, набирает в поиске «ФКИГ – фаны».
– Держи.
Шарю по группе. Моего комма нет. И разговоров обо мне тоже нет.
Ну и что ещё я могу сделать?
В полном отчаянии возвращаю телефон другу.
– Пацаны считают, что можно попробовать как-то прессануть фанов Золотых, – осторожно говорит Дамир.
– Кто так считает?
– Ворошилов, например. И он прав, Тим. Сегодня это камень в окно, а завтра что?
Да, он прав. Но раздувать конфликт – значит, слить всю инфу тренеру. И о Карамельке тоже. Причём неумышленно. Столяров просто узнает о любом кипише. Даже в сети. Интернет он регулярно шерстит по спецзапросам: феникс, наши фамилии.
– Мне надо подумать, – говорю Миру и ухожу к себе.
Сон не идёт. Верчусь с боку на бок. Дышу её запахом, оставшимся на подушках. Переворачиваюсь на живот, втрамбовываюсь носом глубже. В паху – спазмы.
Чёрт…
Уговариваю себя заснуть. Мне очень надо. Чтобы тренер не докапывался.
А ещё надо бы с Зиновьевым перетереть. Он кому-нибудь настучал, или как? И с пацанами надо замять эту тему.
Всё-таки вырубаюсь… И меня снова будит громкий стук в дверь. Резко поднимаюсь.
– Тим, ты проснулся? – голос Дамира из-за двери.
– Да. Сейчас приду…
Морщусь от боли в голове. Лучше бы не спал.
Иду в душ. Долго стою под прохладными струями. Потом разглядываю себя в зеркале. Вроде бы бодрячком.
Надеваю форму, бутсы. Бегу на поле.
Павел Валерьевич начинает разминку. Столярова нет. Моего телефона – тоже.
Разбиваемся на команды. Забираю своих: Мира, Фора, Тэна и всех запасных. Надеваем жёлтые жилеты.
Столяров подходит к полю, наблюдает за игрой. Разыгрываем с Фором простенькую комбинацию на двоих. У самых ворот он бежит спиной вперёд, я пасую. Фор выделывается и пытается забить бисиклетой, отправляя мяч через себя. Падает на спину, провожая его взглядом. Тот уверенно влетает в девятку.
Протягиваю Макару руку.
– Сделай так на финале – и я тебя расцелую! – рывком поднимаю и похлопываю его по плечу.
– Фу! Только не это!.. – угорает он.
Играем дальше. Зиновьев с трудом вывозит мои удары по воротам. А какие-то и не вывозит. Наш запасной тоже пропускает, но Сэвен третирует только Зину, называя того аутсайдером.
– Чё ты его троллишь, Кир? – оттаскиваю его подальше, когда уже назревает разборка между этими двумя.
– Я не троллю. Я провоцирую. Это разные вещи. Хочу понимать, с кем мы имеем дело. Для меня Зиновьев – чужак и крыса.