Цвет надежды. Росс МакКензи

      – Хорошо. Нормально.

      Ужасный звук, доносящийся из города, заставляет их замереть – высокий, пробирающий до костей вой одного из императорских Псов-потрошителей.

      – У кого-то неприятности, – говорит Дэррок. – Должно быть, это из-за фейерверка.

      Впервые после начала шоу он ловит себя на вопросе, как именно кому-то удалось вернуть эти цветные вспышки в мир. Затем в памяти всплывают двое таинственных посетителей, которые заходили в дом ранее. Он вспоминает, как они надевают чёрные маски на лица, когда уходят…

      – Бабуля, – начинает он, и в животе у него скручивается дурнота, – те люди, которые приходили повидаться с тобой. Это они сделали?

      Бабушка вздыхает.

      – Я знала, что мне не следовало участвовать в этом. Но я позволила ей уговорить себя, несмотря на здравомыслие.

      – О чём ты говоришь?

      Она похлопывает его по руке.

      – Идём. Спустимся вниз и выпьем чаю.

      Пять минут спустя они сидят за кухонным столом, держа в руках чашки с дымящимся напитком.

      – Я надеялась, – говорит бабушка между глотками, – что ты будешь спать, когда всё это начнётся сегодня вечером. Что ты проспишь всё это время, так ничего и не узнав.

      Дэррок подаётся вперёд, опершись локтями о стол.

      – Значит, ты знала обо всём?