Тайна туфельки цвета фуксии. Гала Артанже
что она знает о типажах и характерах людей больше, чем многие опытные следователи.
«Милый мальчик, – подумала она с лёгкой улыбкой, – но голова его, наверное, больше в облаках, чем в протоколах».
– Софья Васильевна? – Данилин посмотрел на неё, удивлённо хлопая глазами. – А вы… здесь? Я имею в виду, вы же не…
Он почесал затылок, явно смущённый.
– И что? Я же не на Марсе живу, Саша, – пожала плечами его бывшая учительница, – мне что, нельзя пройтись по родному городу?
«Молодец, что вообще заметил меня в этой толпе» – подумала Cофья, и её взгляд устремился к сцене позади следователя.
– Саша, мне всегда было интересно, что не вписывается в картину. И я, поверь, пойму что.
Парень явно не знал, как вести себя дальше с бывшей училкой. Отогнать её подальше к толпе зевак? Но Софья Васильевна всё ещё непоколебимый авторитет для него.
Тело оградили металлическими столбиками с привязанной верёвкой к ним. Полицейские и люди в штатском ходили взад-вперёд с блокнотами, но никто не спешил. Да и куда спешить? Вот тело, вот дело – спеши не спеши, но труп так и останется холодным трупом, а убийцу ведь на месте преступления за руку уже не поймаешь.
Софья подошла ближе, насколько возможно, и заинтересованно рассматривала тело.
И вот он – труп, раскинувшийся на холодном асфальте, конечности изогнуты в неестественной позе, как у выброшенной с балкона куклы. Молодая женщина, лет двадцати пяти, с белокурыми волосами, прилипшими к её бледной коже. Но самое странное – это одежда. Точнее, её отсутствие. На женщине ничего не было, кроме одной туфли на высоком каблуке, и туфля выглядела дорого́й, явно не местной областной фабрики или китайской подделкой.
«Это же чистый Carol, – иронично подумала Софья, вспомнив книги Льюиса Кэрролла, – туфля цвета фуксии!»
Вторая туфля отсутствовала, как и отсутствовали какой-либо смысл или логика в происшедшем.
– Туристка? – задумчиво пробормотала Софья. – В туфле цвета фуксии на парковке в Энске? Она что, заблудилась по пути в ночной клуб, которого у нас в городде нет?
Саша покраснел, как на экзамене, пытаясь найти что-то в своих записях.
– Мы… э-э… думаем, возможно, она приехала из Москвы. Её нашёл местный житель – утренний бегун. У нас же многие московские художники-пенсионеры и актёришки в отставке скупили домишки под свои студии и дачи.
Софья подняла бровь.
– И она, двадцатилетняя «пенсионерка», видимо, тоже бегала в одной туфле на шпильке? Голая?
Данилов закашлялся. Его уши начали краснеть.
– Ну, не знаю, Софья Васильевна… Мы проверяем. Разбираемся. Может, её сюда кто-то привёз.
– Привёз да бросил, – пробормотала она, вглядываясь в лицо женщины. – А туфля осталась… Одна туфля. Ну, что же, Саша, иногда жизнь подкидывает неразгаданные загадки. Но у меня есть ощущение, что в этой истории всё не так просто. И это не случайность.
Следователь