.

      Я варил стальные трубы

      И ходил на север в дальнобой,

      Ветер обжигал мне губы,

      Был я неженатый, холостой.

      Строил корабли, заводы,

      Жизнь писалась честно, не пером.

      Романтические годы

      Не срубить под корень топором.

      Но теперь пишу стишки

      Летними ночами,

      Под глазами синие мешки,

      Сплю с открытыми очами…

      В чём закрепить любовь?

      Нарисовать в портретах маслом

      Глаза и вздёрнутую бровь,

      И волосы живые на ветру…

      Жаль, не художник я не мастер.

      И как писатель я плохой, не вру.

      Не напишу любви роман,

      Стихи про женщин-амазонок.

      Я просто мелкий графоман,

      Но слышу музу из колонок.

      Ведь я немножко меломан!

      Смотрю портреты не своей работы.

      Всё есть: и руки, губы и глаза.

      Мне не хватает ног красивых,

      Неужто на них квоты?

      Портреты женщин не иконы-образа.

      Художник, нарисуй красиво ноги

      И руки оголи до белых плеч!

      Включи колонку, муза для подмоги.

      А мне бы на диван пока прилечь…

      Покажите лес – не из деревьев,

      Лес красивых женских ног!

      Я крестьянин из глухой деревни,

      У доярок здесь худой сапог.

      Нет высоких модных каблуков.

      Нет здесь культа ног, а только руки.

      Утром дойка с песней петухов,

      Вечерами хлебный квас от скуки.

      Нет здесь шуб из норковых мехов,

      И не знаем городских грехов.

      Всё же хочется погладить ноги.

      В город, что ли, съездить на балет?

      Посмотреть на танец ног немного,

      Я в театре не был много лет

      И в кино, забыл названье кинолент…

      А где найти такую Марью,

      Чтоб ноги мыла мне, чтоб каждый день?

      Я б на руках носил каналью!

      И чтоб носки стирала, мне же лень.

      И в баню париться в субботу,

      А после баньки пили б вятский квас.

      А в пять утра ей на работу —

      По полюшку, там нету автотрасс.

      Гламур чудной мне не по вкусу,

      Я б Марье валенки подшил к зиме.

      Цветы бы заплетал ей в косу

      И рисовал б портрет её в окне.

      Ах, где же, где найти такую?

      В деревне нет дорог, пойду пешком,

      Пройду всю осень золотую,

      Найду, помою ноги ей снежком!

      Мне явился Ваш образ в ночи у камина!

      Обжигает огонь, я встаю на колено,

      Весь с открытой