Миниатюры. Маленькие стихи о больших проблемах. Виктор Муратов

      В твоих глазах две маленькие льдинки

      И слов моих холодных кружева.

      Давай закончим наши поединки,

      И я признаю: ты во всем права.

      Борьба за истину не вечна,

      Но не бороться нам нельзя.

      Ведь наша жизнь – не бесконечна,

      У каждого своя стезя.

      Увы, таков закон природы —

      За жизнь платить свою сполна,

      И на мгновенья, и на годы,

      Ведь у всего своя цена.

      Я головой лежал на север,

      Ногами упираясь в юг

      Под пулеметный веер

      И холод подмосковных вьюг.

      Я называл его поэтом

      Весной и прошлым летом.

      А осенью подумал и решил,

      Что с титулом я этим поспешил.

      Здравствуй, смута,

      Как живешь?

      Ты кого сейчас жуешь?

      Смута мило улыбнулась

      И удачей обернулась.

      Устал я, – нет ни сил, ни воли.

      Нет ни начала, ни конца.

      Покоя нет от дикой боли.

      На то был замысел Творца.

      И я во внутренних сраженьях

      Живу, как будто на войне.

      И кто виновен в пораженьях,

      Когда идут они во мне?

      Прилетел ко мне

      Стреляный воробей.

      Спросил я его: «Ты чей?»

      Наслушавшись этих речей,

      Он ответил: «Ничей».

      Нет ужасней уродства,

      Чем другим создавать неудобства.

      Соловей сидел на ветке.

      Всем давали статуэтки.

      Той за голос, тем за стиль,

      Конкурс – словно водевиль.

      Соловью награды не хватило,

      Хоть и пел он что есть силы.

      В пенье вкладывал всю душу,

      Но никто его не слушал.

      Мы встретились, чтобы расстаться

      На годы, на век, навсегда.

      Немногие в памяти смогут остаться —

      Крутые у речки моей берега.

      Слова самим себе противоречат,

      А рифмы абсолютно ни при чем.

      И если скажут вам – слова калечат,

      То назовут за правду палачом.

      Все