До последнего вздоха. Борис Могилевский
просится,
То ей тошно, то душно от радости,
То как буря днями проносится,
То сидит на минутной гадости.
…Я смотрю на часы, а время
Совершает обычный бег,
На него не набросить стремя,
И его не упрятать от всех.
«Каблучки мне ее отстучали…»
Б.Л.
Каблучки мне ее отстучали
Эту прелесть весенних дней,
Но это меня не печалит,
Мне только бы думать о ней.
Мне только бы видеть ее,
Мне только бы ждать чего-то…
Дрожит душа и поет
Какой-то загадочной нотой.
И пусть каблучки отстучали
Мне всю прелесть весенних дней,
Ведь это меня не печалит,
Мне только бы думать о ней.
«И грустится, и поется…»
Б.Л.
И грустится, и поется
О тебе одной,
Ветерок весенний вьется
Под луной.
Ель о чем-то нежно шепчет
У окна.
Я гадаю: чет иль нечет,
Чья она?
«Прошла, огнями светанув…»
Б.Л.
Прошла, огнями светанув,
Проглотило все фразы заумные,
Будто, не заметив, саданул
С пол-литра напитка шумного.
Ах, вечер какой, мерещится
Что-то хорошее в нем,
Цветною сверкающей лестницей
Небо качает огнем.
Тра-ах, что такое, не хочу!
Разлетелось окно к чертям,
Лечу, лечу, лечу
С тобою и все же сам.
Одни, ночь чернилом плюхнула,
Изрезалась в тени дикие,
Схоластика лихо ухнула,
В часы кремлевские тикая.
Шик! Модерн! Хорошо! Отлично!
Ночь – дрожь, колокол – голова,
Еще бы сто грамм «Столичной»
И снова я с Вами, с Ва…
Бутылка – вдребезги. К черту!
Магазины замками щетинятся,
Сердцем ходит аорта,
Наружу вот-вот кинется.
Давай, вылезай, запляшем,
Желаю пуститься в твистопляску,
Камнем быть, а не кашей,
И даже на морду маску!
Узнайте, попробуйте, ха – ха,
Нахальным я нравлюсь Вам?
Мыслей и нервов пряха
Там! Там! Там!!!
К черту, к чертовой матери,
Лечу, и двигаюсь, и сплю,
Качаюсь, словно на катере,
Но люблю, люблю, люблю…
«Злая, ветреная, колючая»,
Ты хорошею будешь когда?
Мысли лезут на солнце тучею,
Хоть его нее закрыть никогда.
Не закрыть? Так зачем же, к черту,
Голубей бы гонять у-лю-лю,
Сердце заткнуть, как реторту,
Чтоб… И все же люблю.
«Природа выплакаться всерьез решила…»
Природа выплакаться всерьез решила,
Все, что годами в душе томилось,
Дождем на землю она пролила
И тем дождем же сама умылась.
И засияла, и нет печали,
Вновь, как девчонка, она прекрасна,
Как будто тучи и не рыдали
И