Предвидение выбора. Алексей Покотилов

      В пыльном спазме жгучей боли

      Ты больной,

                    больной заразный –

      Ветер,

                        дыбящийся в поле,

      Превратившись в веник грязный,

      Поднимаешься до смерча

      Жирной гусеницей серой –

      Сам собой теперь очерчен

      Правотой своей и верой.

      Начинал ты ветерочком

      Лугового перепляса

      И зачат был непорочно –

      Пыли пух, да птичья клякса.

      Что тебя так оскорбило –

      Лес шумнул за перекрёстком

      Или речка, бросив илом,

      Прогнала, назвав подростком?

      Подними меня повыше –

      Стану я твоим наследством.

      Про тебя потом напишут:

      «Смерч пронёсся без последствий».

      Приземлимся на лужайке,

      Ты вернёшься в тело ветра,

      В тело посвиста-жужжайки –

      В нём воинственность запретна.

      Погожу до непогоды,

      Погожу, когда заверчен

      Буду в пылевые роды

      Новой болью – новым смерчем.

      Не спеши собирать свои вещи –

      Не спеши от поступка сгореть.

      Снов не вещих, а может быть вещих,

      Постарайся не слушаться впредь.

      Там, за рамками стеклопакета,

      Не дождёшься меня в солнцепёк,

      Где ты солнцем внезапно раздета,

      Где пищит прикаспийский зуёк,

      Где горбы пересохших баркасов

      Нам – подарок в уюте песка,

      Где ландшафтом ожившего Марса

      Нас дурачат седые века.

      Не спеши собирать свои вещи –

      Не спеши от решений сгореть.

      Городские кирпичные клещи

      Зажигают вечернюю медь,

      По ночам из тебя выжимая

      Горловое молчание слёз.

      Потерпи, скоро призраки мая

      Нас затянут на крылья колёс

      Для прыжка в прошлогодние бредни –

      На развалины выцветших лет.

      Убери чемоданом из передней,

      Разорви невозвратный билет.

      Боюсь тебя кому-то показать,

      Без опасения утраты.

      Ты – годы, льющиеся вспять

      На незакатные закаты.

      Ты понимаешь это и молчишь –

      Мы понимаем это оба.

      Мой первобытный страх – малыш,

      Которого отдаст утроба

      Удушливым объятьям голосов,

      Лишив укромного уюта.

      Не выдать нас – дверь на засов:

      Минута – ночь и жизнь – минута.

      Хочу прижиться в ворохах

      Твоих случайных разговоров,

      Не как назойливый монах

      Из кельи изгнанный с позором

      В полночный двор монастыря,

      А как хранитель ночи-ночки.

      Увидишь, я совсем не зря

      В твоей останусь оболочке

      И приживусь,