Отец подруги. Его невинная игрушка. Вивиан Фокс
тяжелый взгляд.
Прожигающий до костей. Заставляющий ноги дрожать.
Сцепляю перед собой руки и останавливаюсь прямо у двери.
– Закрой дверь и подойди ближе, – раздается низкий голос.
Короткий и четкий приказ. У меня даже не складывается в голове, что можно ослушаться. Я просто делаю так как говорит Гордей Анатольевич.
Закрываю дверь и делаю несколько шагов, останавливаясь в центре кабинета.
Его владелец облокотился на край стола. Руки в карманах.
Сейчас мне удается немного лучше рассмотреть мужчину.
Раза в два старше меня. Короткая, темная, аккуратно подстриженная борода. Стильная прическа; губы, сжатые в упрямую полоску. Мне кажется, не сжимай он их так, их можно было бы даже назвать красивыми.
Крупная накаченная фигура. Черная рубашка, которая не обтягивает, как вторая кожа, но подчеркивает явно выраженный рельеф мышц. Длинные ноги в черных брюках, до блеска начищенные туфли.
Все в этом мужчине идеально. Все, кроме характера. И глаз.
Нет, глаза тоже потрясающие. Но взгляд… он заставляет дрожать. Хочется убежать и спрятаться. Такое ощущение, будто Гордей Анатольевич видит меня насквозь. Хотя он же предположил, что я продаюсь, а это совсем не так.
Я нуждаюсь в деньгах, это правда.
Мне удалось выиграть грант на обучение в самом крутом столичном ВУЗе. Но бесплатное обучение – это чудесно. Только вот в столице еще нужно как-то прожить. Мама совсем не может мне помогать. Она зарабатывает копейки на своей ферме. Ей самой едва хватает. У нее еще и бабушка моя на руках с инвалидностью.
Так что мне приходится крутиться самой, чтобы оплачивать общежитие, питание и проезд. Еще и скоро похолодает, а у меня даже сапожек нет. Так что работа мне и правда сильно нужна. А если учесть, что я почти на мели, так жизненно необходима.
Сглатываю, когда мой взгляд возвращается к лицу владельца клуба, и наши глаза встречаются.
– Ну так что, Александра? – задает он вопрос.
А я тушуюсь. Потому что ничего конкретного он не спросил, и я не знаю, как ответить. К тому же, хочу сгладить конфликт, но как, сама не знаю.
– Прошу прощения, что ущипнула вас, – произношу еле слышно, и чувствую, как опять краснею.
– Только за это? – густые брови мужчины подскакивают.
– А за что еще? – ошарашено спрашиваю.
– За то, что отказала, например, – произносит спокойно, склонив голову набок.
– Что? – Возмущение поднимается откуда-то из желудка и рвется на поверхность. Сердце подскакивает следом за ним. – Я не обязана вам… с вами…
– Ты согласилась на эту работу, так что… – он разводит руками, как будто озвучивает такой очевидный факт.
– Я согласилась на работу официанткой, а не проституткой! – восклицаю возмущенно.
– Аккуратнее с выражениями, – строго произносит он.
– Простите, – тушуюсь. Аура мужчины настолько тяжелая и подавляющая, что мои колени начинают трястись еще сильнее. – Но я правда устраивалась только официанткой.
– Раздевайся, –