Помешанный. Ярослава Бекетова
Шмелёва в темноте салона показалась мне зловещим оскалом.
– Что дальше? – поинтересовалась озираясь.
– Брачная ночь, – издевательски заключил парень, потянувшись к моему ремню безопасности. – Хочешь, прям здесь начнём?
Стукнула по наглым ладоням, отталкивая от себя загребущие руки Ильи.
– Ты больной, Шмелёв!
– Всё равно ты теперь никуда не денешься, – с особым злорадством констатировал он, отстёгивая таки мой ремень, при этом, успевая впиться в бедро пятернёй.
Я устало прикрыла глаза, лишь на миг, чтобы собраться с силами для противостояния с ядовитым змеем, не знающим пощади и милосердия, с человеком, который всегда получает то, что хочет. Всегда и всё.
Не в этот раз, Шмелёв.