Темный разум. Михаил Андреевич Бедрин
от меня и рывком опускает его вниз…
Под моими ногами тут же исчезает опора, и я срываюсь в бездну. Но полёт оказывается не так долог, как хотелось бы – верёвка резко натянулась, не желая пускать меня дальше…. И вот теперь я болтаюсь между вечностью и землёй, чуть–чуть не доставая пальцами ног настила. Появляются зелёные круги в глазах. Уже совсем–совсем скоро…
Но что же это?! Вместо райского сада меня встречает жёсткая брусчатка мостовой. Я лежу лицом вниз под эшафотом. Я пока ещё жив. Всё ясно – верёвка оторвалась. Ну что же это они, а?! Они хоть что-нибудь умеют делать на совесть?
Меня опять берут под руки и буквально волоком втаскивают обратно на эшафот. Король в бешенстве. Он кричит на палача. Голос его срывается на верхних нотах. Затем король выхватывает из ножен длинный узкий кинжал. На тонком лезвии клинка, прямо на доле, поблескивает уставшее полуденное солнце. Резким коротким движением руки он вонзает холодную сталь мне в левую сторону груди, куда-то в район сердца.
Боже… Я. Никогда. Не. Думал. Что это. ТАК. Больно.
Стиснув зубы, не издаю ни звука, смиренно жду своего часа.
Вот постепенно затихает шум толпы – уши словно ватой набили. А вот и моя кровь. Сколько же её во мне? В глазах плывёт. Темнеет. А сердце всё ещё старается, работает… Безуспешно. Оно не понимает… Что уже всё равно…
Это конец. Но ещё не смерть. Уши закладывает. Меня подташнивает. Ноги подкашиваются – хотел было упасть, но верёвка не дала мне встать на колени перед тираном. Мне хочется спать.
Сердце стучит тук-тук. Тук-тук. Тук. Тук. Ту. Ту. Т…
А вот теперь это смерть!
Новосибирск,
4 апреля 2008 г.
Полёт
Небольшое философское размышление
Я лечу…
Я никогда не думала, что умею летать.
Это незабываемые ощущения: тугие струи ветра обтекают тебя, ласкают.
Нет, все–таки лететь – это здорово.
И это все притом, что у меня крыльев-то от рождения нет.
Создатель сказал, что мне они не к чему.
Что это, мол, лишняя деталь на моей совершенной фигуре.
Всё, что у меня есть в этой жизни, – это вот этот ничтожный по своей продолжительности миг полёта.
Это и есть моя жизнь.
Да я почти и не помню, что было до него.
Так.
Урывки.
Туман.
Темнота.
Помню, как над моей фигурой шаманил опытный старый мастер.
Ещё помню прикосновение железа к своему телу.
Дальше – темнота….
А затем толчок.
И…
Полёт…
Может быть, в этом и состоит суть моего существования?
Но вот, кажется, и моему полёту пришел конец – я теряю высоту.
Я падаю…
И в тот же миг стрела, прочертив дугу в небе, поразила защитника стен древнего храма.
Выполнив своё истинное предназначение.
Новосибирск,
7 – 8 октября 2009 г.
Город
Философия