Сделка. Утонуть в наслождении. Яра Экс
Охрану вызвали… Выставили меня…
– Юля, посмотри на меня, – его рука на моем подбородке, заставляет поднять голову. Его глаза… в них забота, тепло. – Всё прошло. Спокойнее расскажешь – быстрее помогу.
– Ушла… Вещи собрала… Еле до дома добралась… – шепот, последние силы покидают.
– Ничего непоправимого, Юля. Всё решим, – в его голосе – уверенность, сила. – Сейчас спать. Завтра всё расскажу.
– Мы? – взгляд цепляется за надежду, как утопающий за соломинку.
– Мы. А теперь – спать, – голос твердый, холодный, но это не угроза. Это – решимость.
Сколько мы так лежали – не помню. Утро. Я одна. Вскакиваю с кровати – опаздываю! Но… вчерашний день… комом в горле. Оседаю на кровать. Голова раскалывается, запястье ноет.
Как я могла? Как додумалась до такого? Илья… его забота… его вопросы…
Телефон. Набираю его номер.
– Слушаю, – в его голосе – директор, а не друг. Холод, дистанция. Словно стена выросла между нами.
– Илья, я… – пытаюсь начать, но слова застревают в горле, словно ком.
– Скоро буду, – обрывает он, и в трубке раздаются короткие гудки.
Что это значит? Почему он не дал мне договорить? Что происходит?
В голове – каша, мысли путаются.
Встаю с кровати, ноги ватные, голова раскалывается.
Иду на кухню, в надежде найти хоть каплю воды, чтобы запить таблетку от головы.
Кухня пуста. Никаких следов Ильи.
Нахожу аптечку, вытряхиваю на стол содержимое, отыскиваю нужную таблетку, запиваю водой.
Ванная. Зеркало.
О господи…
На меня смотрит незнакомая девушка с опухшими глазами, бледным лицом и растрепанными волосами.
Словно не я, а кто-то другой пережил вчерашний кошмар.
Умываюсь ледяной водой, пытаясь смыть с себя остатки вчерашней ночи, остатки слабости, остатки боли.
Расчесываюсь, наношу крем, патчи под глаза – нужно хоть как-то скрыть следы вчерашнего безумия.
Иду в спальню, натягиваю на себя первую попавшуюся одежду – майку и шорты.
Завтрак.
Мысль о еде вызывает тошноту, но нужно поесть, нужно набраться сил.
Холодильник. Грудку индейки – ломтиками, помидорки черри – пополам, огурец – тонкими кружочками. Всё на чиабатту. Красота!
Кофемашина. Латте. Аромат кофе – божественный!
Звонок в дверь.
На пороге – Илья. Гладко выбритый, собранный, словно солдат перед боем.
– Доброе утро, – пропускаю его в квартиру, стараясь не смотреть на него слишком пристально.
– Доброе, – его голос – спокойный, ровный. – Как ты?
– Могло быть и лучше, – вздыхаю, – но сама виновата. Кофе будешь?
Поворачиваюсь к нему, не могу не отметить, как он хорош. Хоть и друг, но… накачанное тело, острые скулы, легкая щетина – всё в нем кричит о мужской силе, о доминантности. Модная стрижка, глаза цвета кофе – темные, глубокие, словно бездна.
– Нет,