Соседа (не) предлагать. Любовь Романовна Белых
свежем воздухе, отчего у меня кружится голова и земля уходит из-под ног. Грешным делом, начинаю думать, что Влад мне что-то подмешал в коктейль, но память услужливо напоминает – странности начались даже до кофе, который предшествовал другим напиткам.
Вот это я, вот это я даю! Ничего себе, как я, оказывается, умею!
– Давай быстрее. Я припарковалась дальше. – Оля снова берёт меня на буксир.
Я взвизгиваю и топаю ногами, пытаясь вырвать руку из её хватки.
– Прекрати! Ты что? Я не сбегу!
– Яна, ты себя хорошо чувствуешь?
Минуту назад было очень хорошо. Волнительно, переживательно, счастливо и окрылённо.
– Сейчас не очень, но это из-за тебя. Я хочу с ним погулять, Оля. Я не буду никуда уезжать.
Король сама меня отпускает, окинув придирчивым взглядом с ног до головы.
– Чокнутая? – подводит весьма странный итог она. – Он тебя напоит и изнасилует. Или ещё что похуже, Яна. Прекрати вести себя, как девочка. Включи голову. Оставь ему номер! – буквально приказывает она. – Пусть хоть какой-то налёт адекватности будет, Ян. Куда тебя несёт, я не понимаю…
Не понимает… Я тоже не понимаю, зачем я вообще Ольке сбрасывала сообщение. Пожалела об этом уже десятки раз.
Позади хлопают двери. Довольно большая компания подвыпивших, если не сказать больше, людей вываливается на парковку, громко хохоча и переговариваясь.
Счастливые. У них нет персонального стоп-менеджера. Они могут отпустить педаль тормоза…
– Нет, Оль. – хлопаю себя по карману джинсов, где лежит мой выключенный телефон. – Поезжай домой. Я разберусь сама. Буду на связи.
– С выключенным телефоном? – идеальная бровь ползёт вверх, а коралловые губы искривляются в кривой усмешке. – Ясь, не чуди. Поехали.
– Я сейчас его включу.
Лезу в карман за телефоном, отбросив длинные волосы за спину, и невольно скольжу взглядом по остановившейся неподалёку толпе. Моё внимание вбирают не люди навеселе, а тот, кто, огибая их, движется к дверям клуба.
– Оля, спрячь меня! – резко тяну на себя растерянную девушку и, согнувшись в три погибели, прячусь за её ладненькой фигуркой в бирюзовом костюме.
– Что происходит? – настороженно выдыхает она, вмиг понизив голос до едва различимого шёпота.
– Там мой сосед. – не разгибаясь, отзываюсь я.
– Сосед?
– Оль, я как-то не по-русски сказала? Сосед. – возмущённо ворчу. – Только не оборачивайся…
– Сосед-любовник? Больше похоже, что ты от мужа прячешься. – тихо смеётся эта невыносимая женщина. – От ревнивого мужа, который вот-вот узнает, что ты битый час флиртовала и кокетничала с барменом.
– Да лучше бы от мужа! Это же Молотов.
– Я придумала, надо этого соседа позвать. Тогда ты точно выбросишь из головы всю дурь об этом ловеласе.
– Ага. Только он меня потом затравит этой ситуацией. Как я его буду просить быть тише, не сверлить по утрам и не оставлять по вечерам Мухтара одного, чтоб пёс не скулил, как стая голодных волков? Я же образцово-показательная соседка.
– Янись,