Темный Охотник. Андрей Розальев

      Таксист поначалу упирался, мол, нельзя превышать, но когда Веневитин кинул в него мятыми купюрами, и впрямь навалил скорости.

      Десять минут езды по городу, ещё полчаса по трассе и вот мы, наконец-то, добрались до опорного пункта егерей. Здесь ацтекским колоритом даже не пахло. Обычная военная база, вот только обнесённая по периметру высоченной стеной. И колючая проволока поверх этой стены такой толщины, будто бы рассчитана на поимку слонов-диверсантов.

      Внутри, за стеной – несколько зданий самого опорного пункта, длиннющие бараки и здоровенный полигон для одарённых. Почему именно для одарённых? Да потому что сразу видно, что на нём тренируются маги. Воронки от взрывов, борозды всякие, потёкший от сверхтемператур песок.

      Что ж.

      Вот здесь мне и предстоит провести следующий год. Ну или не совсем здесь. Надо бы закорешиться с таксистом и узнать номерок.

      – Спасибо, что вошли в положение, – сказал я краснокожему. – Мой друг очень болен.

      – О, боже-боже-боже!

      Как только мы остановились на парковке, Веневитин выпрыгнул из машины, плюнул на свой багаж и со всех ног понёсся в сторону здания с красным крестом на крыше.

      – Лазарет!? – крикнул он двум девушкам, проходившим мимо. – Где лазарет!?

      – Меня, кстати, зовут Артём Чернов, – я протянул индейцу руку.

      – Илхуитл, – ответил тот.

      Илхуитл, значит. Илюша, если по-нашему.

      – Думаю, в скором времени мне вновь понадобятся ваши услуги. Не могли бы мы обменяться контактами?

      – Да без проблем, – пожал тот плечами. – Сразу звоните напрямую, хорошую цену дам.

      Я забил номер Ильи в телефон, сделал прозвон, рассчитался по конскому тарифу диспетчерской, и краснокожий покатил обратно в город. Ну а я остался на парковке с целой горой багажа. И своего, и Веневитинского. Зря я похоже с ним так, теперь придётся всё это тащить в одного.

      Диля победно хмыкнула, сидя у меня на плече.

      Тоненько намекнул ей, что если ей так претит моя компания, то я могу просто сжечь её душу, да и разбежимся. Белка ответила, мол, сжигай.

      О-хо-хо! Вот это заявка. А мелкая стервозина у нас ещё и не из робких, получается. Пушистая крыса с духом необъезженного мустанга. Ладно, пусть живёт пока что.