Отголоски прошлого. Алёна Самойлова
мне непосильна.
Пришла пора готовиться к учебному дню. Не позавтракав, я сразу надела на себя свитер, джинсы и принялась изучать расписание на сегодняшний день. Через каких-то полчаса в кабинет уже зайдут третьекурсники из Гриффиндора и Слизерина. В расписании я так же заранее указала, что сегодня мы будем проходить обскуров, коим я и являюсь.
1993 год.
"Дорогая Эффи!
Представь себе, папа выиграл деньжат в розыгрыше! Мы скоро отправимся в Египет к Биллу. У нас уже руки чешутся запереть Перси в пирамиде.
Ты уже пользовалась карандашами? Мы с нетерпением ждём твоих художеств.
Кстати, Перси теперь более серьёзная шишка, его назначили старостой школы. Теперь мы думаем, как усовершенствовать его значок.
Мы напишем тебе ещё, как вернёмся в Англию. Мы по тебе скучаем. Скорее бы снова встретиться в Хогвартсе и попроказничать.
Твои Фред и Джордж."
Я читала письмо близнецов, лёжа на мандрагоре. Кассету группы Radiohead я слушала уже на повторе, уж очень они запали мне в душу. Что касается плюшевой мандрагоры – она подо мной стонала, пыхтела, жаловалась, что я скоро её раздавлю.
Я начинала подумывать о приобретении собственной совы. Казалось, что бедная Стрелка вот-вот уже коньки отбросит. Пока она отдыхала и пила воду, я подползла к своему письменному столу и принялась снова рисовать карандашами близнецов. На листе изобразился яркий фейерверк. На обратной стороне я написала лишь одну фразу:
"Это то, что я чувствую…"
Запечатав послание, я всунула письмо в клюв Стрелке. Совушка – старушка вылетела из окна в неизвестном направлении.
Идея завести сову не покидала меня, и я решила поделиться ею с мамой. Выйдя из комнаты, я обнаружила, что в доме достаточно тихо. А это означало, что мама либо на работе, либо с Деймоном.
Недолго думая, я решила убраться в доме. Сделаю хоть что-то полезное, тем более дом стал немного запущенным.
Первым делом я зашла в комнату мамы. Я сразу ощутила знакомый уютный запах благовонии – мама любила жечь подобные палочки. Я собрала разбросанные вещи, складывая их на место. Вдруг моё внимание привлекла слегка приоткрытая шкатулка, стоявшая на трюмо. Внутри лежали старые письма. Рядом со шкатулкой лежала небольшая тетрадь с потрёпанными краями. До меня дошло – это был личный дневник.
“Нет, Эффи, брось эту мысль, брось эту мысль, брось!” – я пыталась себя остановить. Всё же чужие дневники читать нельзя. Однако мои руки на автомате сами взяли тетрадку и открыли её на случайной странице. А вдруг я найду нужную мне информацию?
“13 августа 1978 год.
Дорогой дневник. Иногда мне кажется, что Барти пугает меня. Он стал другим. Я его боюсь, в то же время продолжаю любить. Это не тот мальчишка с соседнего дома, который дружил со мной. В последнее время он упоминал некоего Тома…”
Далее страницы были вырваны. На следующей, после обрыва записи, было написано:
"…а я доверяла Краучу как себе. За что он так со мной обошёлся? Самое