Вишнёвые косточки. Сборник стихов. Алина Штольц

      и мы молчим,

                                   объятые общей чертой:

      отдаваться любви мгновенно

                                                                до последнего вздоха,

      наблюдать

                                  как их глаза горят порой

      от подарков,

                                         от внимания, доводящего до «оха».

      неужели любовь играет с сердцами поэтов

      как тюремщик с петухами? (позволю себе подобную пошлость)

      а как иначе? не было бы поисков ответов

      в надоевших, любовных строчках, исчезла бы тошность.

      мы обмениваемся письмами – простыми и бережными.

      по секрету. может быть, немного нелепыми.

      да только нам решать, какие. важно: нежными.

      однако, прошу, не лезьте со своими советами.

      (и без них тошно.)

      вокруг все шепчутся, теряясь в шорохе листвы,

      а я смотрю на Ваш величественный стан

      и думаю: отчего же не угодна? строчки просты!

      так это и душит? копаюсь в своей туши? слог мой рван?

      писать про политику – гадость, что поискать нужно.

      писать про Ленина, буржуев, металл и паровозы:

      не мой удел. не хочу писать только об этом! душно!

      ждали строчки про розы? так Маяковский их не писал.

      да только всё это моя фантазия.

      никто со мной не говорил и не утешал,

      тут только я, ветер и листок безобразия,

      сокрытый в строчках, мой умственный провал.

      прочтёт кто-то и рассмеётся, да так громко,

      что полопаются чувствительные ушки.

      «да Маяковский в жизнь так не ответил! колко

      звучал бы мотив и не стал бы с тобой грызть сушки.

      посмотрел на тебя, оценив зорко,

      да стихи твои несуразные отогнал, будто мушек.»