А снег идет…. Евгений Евтушенко

      Когда взошло твое лицо

      над жизнью скомканной моею,

      вначале понял я лишь то,

      как скудно все, что я имею.

      Но рощи, реки и моря

      оно особо осветило

      и в краски мира посвятило

      непосвященного меня.

      Я так боюсь, я так боюсь

      конца нежданного восхода,

      конца открытий, слез, восторга,

      но с этим страхом не борюсь.

      Я понимаю – этот страх

      и есть любовь. Его лелею,

      хотя лелеять не умею,

      своей любви небрежный страж.

      Я страхом этим взят в кольцо.

      Мгновенья эти – знаю – кратки,

      и для меня исчезнут краски,

      когда зайдет твое лицо…

      Весенней ночью думай обо мне

      и летней ночью думай обо мне,

      осенней ночью думай обо мне

      и зимней ночью думай обо мне.

      Пусть я не там с тобой, а где-то вне,

      такой далекий, как в другой стране, —

      на длинной и прохладной простыне

      покойся, словно в море на спине,

      отдавшись мягкой медленной волне,

      со мной, как с морем, вся наедине.

      Я не хочу, чтоб думала ты днем.

      Пусть день перевернет все кверху дном,

      окурит дымом и зальет вином,

      заставит думать о совсем ином.

      О чем захочешь, можешь думать днем,

      а ночью – только обо мне одном.

      Услышь сквозь паровозные свистки,

      сквозь ветер, тучи рвущий на куски,

      как надо мне, попавшему в тиски,

      чтоб в комнате, где стены так узки,

      ты жмурилась от счастья и тоски,

      до боли сжав ладонями виски.

      Молю тебя – в тишайшей тишине,

      или под дождь, шумящий в вышине,

      или под снег, мерцающий в окне,

      уже во сне и все же не во сне —

      весенней ночью думай обо мне

      и летней ночью думай обо мне,

      осенней ночью думай обо мне

      и зимней ночью думай обо мне.

      Лежу, зажмурившись,

                                   в пустынном номере,

      а боль горчайшая,

                              а боль сладчайшая.

      Меня, наверное,

                           внизу там поняли —

      ну не иначе же,

                           ну не случайно же.

      Оттуда, снизу,

                           дыханьем сосен

      из окон

                  маленького ресторана

      восходит,

                  вздрагивая,

                                 песня Сольвейг.

      Восходит призрачно,

                                  восходит странно.

      Она из снега,

                        она из солнца.

      Не прекращайте —

                                прошу