Диабло для дьявола 3: Всё вниз и вниз. Мурат Янг
минотавра. Ага! У него там защита. И ведь неплохо справляется. Вьюга лишь чуть-чуть отрывает от земли.
Бью снова. Посмотрим, насколько хватит магической энергии в его мече. Бью ещё и ещё. Пятый заряд врезается в незащищённого Толяна, и он взлетает как следует.
– Да хватит уже! Ты чего тупишь-то?! – орёт он.
«Да хрен тебе!» – думаю я и хочу ударить вновь. Но всё же заставляю себя унять ярость. Толян-то не бьёт в ответ.
– Сказал же тебе! Катись отсюда! – кричу я.
И наконец бычья морда искажается злобой.
– Ещё скажи, что это твой город! – рычит он.
– Мой!
– Вообще ку-ку?
Удар! Толяна подбрасывает, но я не жду, пока он шмякнется. Резко кручу посох и бью фаерболом. Огонь врезается в него, пока тот падает, заставляя отлететь прочь.
– Прекрати, кретин!
– Это за кретина! – Новый фаербол!
Его роняет. Жаль, не вижу его здоровья. Как по волшебству появляется сообщение:
«Текущий уровень навыка «Проныра»: 7;
Текущий уровень навыка «Инкогнито»: 7;
Вы можете поднять уровни этих навыков за счёт нераспределённых очков опыта. Хотите сделать это сейчас?».
Мне хватает опыта подтянуть оба перка до десятки.
Толян уже поднялся. В руке минотавра свиток. Что это? Телепорт или что-то для атаки? Нет времени выяснять – взмах жезла.
Как удачно, что от очередного фаербола Толян отлетает в одну сторону, а его свиток в другую – прямо в мои руки. Отбрасываю лечебный посох, подхватываю рулончик.
Это свиток с магией защиты.
Пока Толян поднимается, бормоча проклятия, вглядываюсь в него. Ага! Теперь кое-что вижу. Хорошая у него выносливость, прям как у меня. И номинал здоровья, стало быть, тот же – 440. А вот остаток лишь 219.
Зато в руке его склянка с алхимией. Подлечиться удумал. Бью на опережение. Не успеваю, и здоровье врага поднимается на пятнадцать пунктов. Вот только фаербол отнимает двадцать четыре, так что он всё равно в минусе.
– Слышь, ты! Михло́-Пухло́. Если не прекратишь! – В руках Толяна меч и секира. Он угрожающе вертит их, недвусмысленно намекая, что готов пустить в ход.
Давно пора! Я держу посох, готовый ударить, пусть только дёрнется. Но он лишь продолжает крутить клинки.
– Ну так что? Свалишь? – кричу я.
Он молчит. Оружие в руках продолжает вращаться.
– И всё же ты дебил, Михло́-Пухло́. Светочи грохнут тебя.
«Вот ты и выдал себя!» – Я торжествую. Ведь прав был. Нельзя доверять Толяну. Горбатого могила исправит.
– Обойдетесь!
– Будь проклят тот день, когда я связался с тобой! – кричит он в ярости.
– Вали уже. – Я отбрасываю его свиток.
Он даже не дернулся, чтобы подобрать его.
– И будь проклят тот день, когда я захотел замутить с твоей рыжей дурой! – Он орёт, словно в припадке.
– ЧТО??? Как ты сказал?
– Если бы не она, то не попал бы в аварию! Не угодил бы в больницу! Не узнал бы про эту игру! Блин! Да мне бы бокс не пришлось забросить!
– Слышь! – кричу я, но Толян уже не в себе и продолжает орать.
– Да