Декабрь – поэт. Nиколай Nовиков
совсем мне недосуг
Будет вставать мечтою в круг
И паковать ее в пределы.
С собою честен стану я,
Ведь правда есть – она одна:
На все века, во всех мирах
Нет ничего милей Свободы -
Той, что не поместить в штрих-коды.
Все остальное – пыль и прах,
Тоска по ней и ей лишь оды.
И на сердцах,
И на устах
Она – любви искомой всходы.
Взатяг пасленовый мотив
Еще одна погасла сигарета,
И все – и смысла дальше будто нету.
Опять тоска и стрелки у часов
Кромсают, словно нож, обитель эту
Холодного рассудка и беспокойных снов.
Мгновением в уютном забытье
Табачный шелк, в привычной колее,
Рукам и разуму дает пространство.
Под потолок уводит, словно дух, в струе
Из жизни ветреной непостоянство.
Теперь вновь ждать до следующего раза,
Не замечая хмури бесталанные проказы.
Собравшись с силой, скуку переждать.
Следить за восхождением минут в пол глаза,
Чей бег приостановит незатейливый обряд.
Где снова вольно заструится дым,
С плеч приподняв тяжелых мыслей клин.
Рукой забвения погладит против шерсти
Нагроможденье распорядков и рутин.
И, как от ладана, прочь понесутся черти
Переживаний, не щадя штанин…
Декабрь-поэт
Декабрь-поэт почти нечаянно
Зимы скупой возводит брег.
«То ли ручьи, а то ли снег?!» -
Все думу водит, опечаленно
Уставясь на осенний след.
Слаба и вяла его хватка.
Он удила не закусил:
На изморозь лишь было сил.
И даже темноту в достатке
Он белизной не освятил.
И, как поэт, весь день мечтает,
Забросив меру и нужду.
Январь, февраль – пусть подождут.
А снег, не легши, тает, тает…
И ветер ждёт свою пургу.
Уж скор конец – маячит праздник.
Все заждались сугробов белых,
Мороза пальцев очумелых.
А он – возвышенный проказник -
Никак все не займется делом…
Здесь нет и не будет барьеров
Поэт своим долгом считает
За строчкой о счастье угнаться
И в лире своей так стараться,
Как даже и Пушкин не знает.
Блистали чтоб букв эполеты,
И бал слов вальсировал нежно,
А суть заплеталась небрежно
В есенинские куплеты.
И лились глаголом приятным
Конечные строчные рифмы,
И томно чеканились ритмы -
По-лермонтовски занятно.
А лучше б бежала кобылой
Безумная пена сознания,
Что эхом, похожим на лаяние,
В строке Маяковского стынет.
Иль правдою, точно и больно,
Наотмашь