Библиотека современной литературы. Выпуск 1. Сборник
а мне… мне всё равно.
Он по-прежнему глазеет
И меня целует в нос,
Ну а этим душу греет.
В ней ведь минус после слёз.
А у солнышка задача —
Согревать весь мир теплом,
Я – частичка мира, значит,
Пыль, как есть, переживём.
«Ты не будешь моим счастьем…»
Ты не будешь моим счастьем,
Я давно в него не верю.
Не везёт мне в жизни с мастью.
Что играть? Считать потери
Сердце мудрое не хочет,
Хоть азарт страдает в жилах,
Но над ним судьба хохочет,
Ну, конечно, победила.
Все надежды, все попытки
Обуздать её напрасны,
Признаю свои ошибки,
Признавая тебя классным.
Горькая память
Кричала истошно птица,
Вздыхали и лес, и поле:
Чего же, мол, ей и спится?
Чего не поёт на воле?
Была та птица чудно́ю,
Ни ворон, ни голубица,
Для леса была не родною,
Другой такой не случится.
Сдвигались грозные тучи,
Нахмурив синее небо,
И дождь проливался жгучий —
Земля не родит там хлеба,
А красное солнце вовсе
На небо не выходило,
А эта чудна́я гостья
Кричала, как голосила.
И, голос сорвав, упала,
Её поглотила бездна.
И всем вдруг понятно стало,
Что это печали песня.
Извечная песня горя,
Чтоб память в сердцах не стихла.
Бездонная, словно море,
И пело ту песню Лихо.
«Похоронка рвёт сердце в клочья…»
Похоронка рвёт сердце в клочья,
Под гранитом уснут надежды.
День грядущий темнее ночи
Без руки твоей крепкой, нежной.
А малыш наш тебя не знает,
У гранита он шепчет: «Папа».
Знать, без этого слова скучает,
Несмышлёныш, сынок солдата.
Эх, война, что б такое сделать,
Чтоб земля тебя не носила?
Где живёт самый главный нелюдь?
Где гнездится тёмная сила,
Что войну по планете носит
Век из века, от горя к горю?
Моё сердце у Бога просит:
– Утопи эту нечисть в море
Или в жерло засунь вулкана
И залей беспощадной лавой,
Ведь земля от войны устала,
От большой и от самой малой.
Письмо на фронт
Ожиданье сердце измучило
И порою на «вы» с надеждой.
Весть приходит от случая к случаю,
Как проталинка в месяц снежный.
У войны, я ведь знаю, нет жалости,
Современная – беспредел.
Возвращайся живым, пожалуйста,
Столько планов у нас и дел.
Ой, прости, не о том я, кажется,
Песню грустную завела,
Вам разбить нужно силы вражие,
Ведь у вас за спиной страна.
По пятам ходит смерть проклятая,
А удача – не всякий раз.
Я икону в рюкзак запрятала,
Пусть