Зарубки на сердце. Ольга Шевчук

      Поезд жизни спешит, ускоряя минуты,

      И зачем он торопится, я не пойму.

      И не нужно ему ни даров, ни валюты,

      Мост зовёт впереди, погружённый во тьму.

      Поезд жизни, постой! Но горят семафоры,

      Свет зелёный кричит: остановки не жди!

      И болотная топь, и слепящие горы,

      Перекрестья дорог – всё уже позади.

      Поезд жизни спешит. Пассажиры на взводе.

      Вниз летят чемоданы, расплескались чаи.

      О прозрей, машинист! Камикадзе не в моде!

      И везёшь ты людей – не куски ветчины.

      Поезд жизни спешит, словно узник на волю,

      И ничем не под силу его удержать,

      Будто там, за мостом, золотое раздолье,

      Будто там можно жизнь

                    с новой строчки начать.

      Не ждите, сомненья отбросьте,

      Былые подруги, друзья.

      В Ташкент не приеду я в гости,

      Не стоит надеяться зря.

      Южане во многом дружнее,

      К друзьям не придут без даров.

      И ваши лепёшки вкуснее

      С дымком от тандырных костров.

      Чаруют мечетей узоры,

      Цветочных орнаментов вязь.

      А вещего неба просторы!..

      А с космосом древняя связь!..

      А терпкой любви озаренье!

      Святое рожденье детей…

      Стихов, как птенцов, оперенье,

      И горькое пламя потерь…

      Всё зримо, всё в сердце… И нынче

      Тревожить былое не рвусь…

      Ташкент для Москвы – заграничье,

      Ташкент для меня – боль и грусть.

      Слепит синева минаретов…

      Сквозь годы замру, чуть дыша…

      Ушло бы минувшее в Лету,

      Да всё не отпустит душа.

      Прочитав с искажённым лицом

      Ваш дневник – окаянное детище,

      Обгоревшим сжимаюсь листом…

      Дворянин, эмигрант, человечище!

      Унимая гнетущую дрожь,

      Ваши пальцы писали Историю,

      Как Россию кромсал жуткий нож…

      Жизнь опаснее фантасмагории.

      Не хватило мне множества зим,

      Чтоб незримо стать Вашей ровесницей.

      Горький век Ваш и мне бы грозил

      Кувырком вниз катиться по лестнице.

      И катилась я позже, как мяч,

      Отбиваясь, щетинясь харизмою.

      В каждом веке найдётся палач,

      Что народы взметнёт катаклизмами.

      И всю желчь окаяннейших дней

      На себе я познала, прочувствовав,

      Как без дома прожить, без друзей,

      Прежней жизнью болеть и кощунствовать.

      Дворянин и пророк, эмигрант,

      Ваш дневник – провозвестник и зеркало

      Всех крушений грядущих эпох,

      Где и душу распнут, и талант,

      Видя в людях лишь только молекулы,

      Что бесследно поглотит песок…

      И не каждый удержится Бог.

      Что