Пятимерная Россия. Владимир Алексеевич Фадеев

      Огонь зачах. Струя гнилой воды

      Едва-едва течёт по медным трубам.

      Какие уготовят нам плоды

      Два братца – древоточец с лесорубом?

      Каким увижу свой осенний сад?

      Репьи на смокве? Тёрн на винограде?

      Эдем мой – духом и размером с ад?

      И гад на гаде?

      Октябрь тает, инею родня.

      А как он был румян, красив и молод!

      Осталось старичку всего два дня

      До смерти от рожденья комсомола.

      Увы – дух будущего тошноват,

      Стерплю ли я, тогда седой иль лысый?

      Стерплю! И даже буду рад:

      Ведь это сдохнут нынешние крысы

      И свиньи – завсегдатаи корыт.

      Им знать: кто с предками не ровен,

      Из памяти потомков будет смыт

      Тугой струёй гиперборейской крови.

      Ну а пока сидят беда в беде

      От Князя Тьмы ошую и одесно,

      Как угадать: на вековом суде

      Простится ль мне мой пафос неуместный?

      Моя – по октябрю – любовь-тоска

      Не обернётся ль запоздалым свистом?

      Роман мой с вечным городом «Москва»

      Прочитан будет или – лишь пролистан?

      Узнаем по плодам. Пока ж мои сады

      Грызут жучки и вырубают грубо.

      Огонь зачах. Струя гнилой воды

      Едва-едва течёт по медным трубам…

      Любя, мечтая и надеясь

      На воплощение мечты,

      Жила прекрасная Идея —

      О ней, конечно, слышал ты.

      Поэты ей слагали гимны,

      И все великие мужи —

      Кто не стыдясь, кто анонимно —

      Но набивались ей служить.

      Ей грезили не только гёзы

      Европы, Дели и Твери,

      Под ноги сыпали ей розы

      С мольбой блаженные цари

      И милости её просили.

      Но, к удивленью всех и вся,

      Идее выпала Россия

      По жребию на небесях.

      И по божественному следу

      Нёс на руках её народ,

      И нипочём им были беды,

      И перегиб, и недород.

      А что богатства не знавали —

      Так с милым рай и в шалаше.

      Зато хребет врагу сломали

      И бесов выгнали взашей.

      Но те, испуганные очень,

      Из-за бугра едва видны,

      Смогли Идею опорочить

      В глазах спасённой ей страны.

      За крохи, стащенные с кухон

      Гурманов бреда и бабла,

      Её назвали потаскухой,

      Она ей сроду не была!

      Народ же… нет бы встать на лапы

      Медвежьи и сломать лгунов,

      По простодушью просто запил

      Под шелест шмоток и гринов.

      Продажная исчезла свита.

      И вот уже который год

      Идея – спита и избита —

      В худом шалашике живёт…

      Какие нынче времена?

      Не понимаю