Я рисую стихами – это так просто. Маргарита Сирень

      Какой же я поэт?

      Так, самозванка…

      Поэты ведь умеют быть

      Такими разными!

      И про природу, и про звёзды,

      Про любовь,

      Про страны дальние,

      Про то, что людям

      Хочется услышать —

      Об этом он поёт.

      И вечерком с бокалом пива

      Он на листке черкнёт игриво

      «Гимн солнцу и Творцу»

      И воблой стукнет по столу.

      Лениво потянувшись утром,

      Слезу смахнёт сиюминутно

      И накропает

      Про «хранящий тайны лес,

      В тумане исчезающий» —

      Такой вот он, Поэт.

      Он может всё:

      И про станки,

      И про дырявые носки,

      Про розы дивный аромат,

      Любовный юной страсти жар,

      Про дальних стран очарованье,

      Про нежное волшебницы дыханье…

      А я…

      Я – так себе поэт…

      Пишу о том,

      Что есть в моей душе.

      Кольнёт вдруг что-то

      Прямо в сердце,

      Как в сказке той,

      И слов поток ложится в тексты…

      Поступок чей-то или ложь —

      Про Жизнь стихи мои,

      Всё – про неё…

      Эй стишок,

      Приснись-ка мне!

      Запишу тебя во сне…

      В подсознанье,

      На подкорку,

      Не пропал чтоб ненароком!

      Он родился

      В птичьем пенье,

      В свежем утра Дуновенье…

      Из цветов,

      Что подарил,

      Нерассказанной слезы,

      Из воспоминаний грустных,

      Из растраченного чувства,

      Из оброненного слова,

      Обстоятельства чужого.

      Он рождается, творится,

      Может, это только снится?

      Все стихи, цветы и я —

      Может, это сон-трава?