Негативы. Валерий Воронков
ная спутница последние три года, снова начинала пульсировать где-то в затылке.
"Только не сейчас," – подумал он, чувствуя, как к горлу подкатывает знакомый ком. Его пальцы, лежащие на кнопке фотоаппарата, стали влажными.
– Молодой человек, долго ещё? – раздражённо спросила женщина в розовом.
Андрей сглотнул. Комната начала странно сужаться, будто стены медленно придвигались к нему. Он знал это ощущение – предвестник очередной атаки.
"Вдох-выдох, просто сделай этот чёртов снимок," – приказал он себе.
Вспышка.
Яркий свет ударил по глазам, и на долю секунды Андрею показалось, что за спиной клиентки мелькнула какая-то тень. Он моргнул. Нет, просто игра света.
– Готово, – хрипло произнёс он. – Подождите минут десять.
Женщина недовольно фыркнула и отошла к скамейке для ожидающих. Андрей трясущимися руками запустил печать фотографий и выскочил из будки.
– Перерыв пятнадцать минут! – крикнул он очереди, игнорируя недовольные возгласы.
Туалет находился в дальнем конце коридора. Андрей практически бежал, чувствуя, как сердце колотится где-то в горле. Холодный пот стекал по спине, а в ушах нарастал противный звон.
Захлопнув за собой дверь кабинки, он прислонился к стене и сполз на корточки. Паника накрывала его волной – знакомой и от этого ещё более пугающей.
"Я умираю, – пульсировало в голове. – На этот раз точно умираю".
Он знал, что это не так. За три года таких приступов можно было бы привыкнуть, но каждый раз страх был таким же острым, как в первый.
Дрожащими руками Андрей достал из кармана джинсов смятую пачку "Феназепама". Две таблетки под язык – его спасательный круг. Горький вкус лекарства немного отрезвил.
Сидя на холодном кафельном полу, он пытался восстановить дыхание. Двадцать семь лет, а он прячется в туалете торгового центра как испуганный подросток. Где-то наверху надрывно гудела вентиляция, и этот монотонный звук постепенно возвращал его к реальности.
Телефон в кармане завибрировал. Мама. Наверное, снова спрашивает, купил ли он лекарства для бабушки. Андрей сбросил вызов и закрыл глаза.
"Соберись. Просто соберись," – прошептал он себе.
Приступ постепенно отступал, оставляя после себя знакомую пустоту и усталость. Андрей поднялся на дрожащие ноги и подошёл к раковине. Из зеркала на него смотрело бледное лицо с тёмными кругами под глазами. Он плеснул холодной водой в лицо, пытаясь смыть остатки паники.
Возвращаясь к фотосалону, Андрей заметил, что очередь стала ещё длиннее. Женщина в розовой кофте всё ещё сидела на скамейке, нетерпеливо постукивая ногой.
– Извините за задержку, – пробормотал он, протягивая ей фотографии.
Она выхватила снимки из его рук и поднесла к свету. Её лицо странно изменилось.
– Что это? – спросила она, указывая на что-то на фотографии.
Андрей взглянул на снимок. За спиной женщины, едва различимое, но определённо присутствовало какое-то тёмное пятно, похожее на человеческий силуэт. Он моргнул и посмотрел снова – пятно исчезло.
– Я… я могу переделать снимок, – предложил он.
– Нет, – резко ответила женщина. – Сойдёт и так.
Она поспешно сложила фотографии и почти выбежала из торгового центра, оставив после себя шлейф приторных духов.
Андрей уставился на свой фотоаппарат. Что-то было не так с этим снимком, он точно это видел. Или это просто последствия паники? Может, пора наконец послушать мать и обратиться к нормальному психиатру?
– Молодой человек, долго нам ещё ждать? – раздражённый голос из очереди вернул его к реальности.
– Проходите, – вздохнул Андрей, приглашая следующего клиента.
День тянулся бесконечно. Вспышка. Щелчок. Печать. Снова и снова. Но что-то изменилось. Теперь при каждом новом снимке он невольно всматривался в фон, ожидая увидеть тот странный силуэт. Но он больше не появлялся.
Когда Андрей закрывал салон, на улице уже стемнело. Моросил мелкий дождь. По дороге домой он думал о сегодняшнем странном снимке и о том, как объяснит матери своё опоздание к ужину. И почему-то впервые за долгое время его не покидало чувство, его не покидало чувство, что паническая атака сегодня была не случайной. Будто что-то пыталось предупредить его.
Девятиэтажка, где жил Андрей с родителями и сестрой, встретила его привычным скрипом старого лифта. На лестничной площадке пахло жареной картошкой – соседка снова готовила на весь подъезд.
– Где тебя носит? – встретила его мать, как только он переступил порог квартиры. – Я звонила три раза!
– Были клиенты, – соврал Андрей, разуваясь. – Много клиентов.
Из своей