Госпожа частный сыщик. Наталья Филимонова

      *

      “Небольшая пошлина”?! Это они называют “небольшой пошлиной”?!

      Да это же едва ли не половина моих сбережений!

      Надо признать, дядя Вильгем, при всех его недостатках, выделял мне довольно приличное содержание, пока я была под его опекой. Несопоставимое с доходами от моего наследства, но вполне достаточное, чтобы содержать столичный дом, прислугу и выезжать на необходимые светские мероприятия. Так, чтобы я не выглядела при этом замарашкой. Он действительно заботился о своей репутации.

      Увы, откладывать удавалось совсем немного.

      Скоро это должно было перестать быть такой проблемой. Срок опеки истек, и уже следующий платеж арендаторов дома ниссард Новилл должен будет перечислить не дяде, а лично мне. Думаю, это должна быть вполне приличная сумма. Увы, до этого момента почти месяц. Да еще надо придумать, как эти деньги получить, учитывая, что свое пребывание в родном городе я хотела сохранить в тайне.

      А ведь мне предстоит еще покупать сменную одежду. И пальто! И еще на что-то нам с Нэн нужно питаться, а ведь я собиралась еще разъезжать по городу.

      – Видите ли, я вовсе не планирую искать клиентов в Доревилле, –  предприняла я очередную попытку достучаться. –  Я здесь по заданию своей клиентки из столицы. Одно расследование.

      – Вы собираетесь уехать в ближайший месяц? –  немолодой мужчина усталого вида посмотрел на меня сквозь сползшие к кончику носа очки.

      – Я… –  пересохшие губы пришлось облизнуть. –  Возможно, мои дела потребуют задержаться дольше.

      – Ведение коммерческих дел в Доревилле без уплаты пошлины за открытие предприятия запрещено, –  скучным голосом сообщил мой собеседник.

      Я глубоко вдохнула. Этот сморчок просто хочет от меня избавиться. Наверняка я бы могла доказать, что ничего здесь никому не должна… если бы у меня была бумажка с разрешением от столичной полицейской управы. Только у меня ее нет.

      Ничего. Месяц мы как-нибудь продержимся.

      Пару минут спустя тот же усталый сморчок, поджав губы, заполнял квитанцию.

      – Патрик Вилкинс, частный сыщик, –  громко продиктовала я.

      – Частный сыщик? Вилкинс, серьезно? –  незнакомый голос прозвучал откровенно насмешливо, и я резко обернулась.

      Я сидела в приемной, за моей спиной то и дело сновали какие-то мелкие служащие и просители, и я уже не обращала внимания на то и дело хлопающие двери и торопливые шаги.

      Сейчас в дверном проеме, ведущем куда-то вглубь управления, стоял, прислонившись к косяку, высокий темноволосый мужчина лет тридцати на вид. Одна его бровь была скептически вскинута, а руки сложены на груди.

      Кажется, он хотел добавить или спросить что-то еще.

      Однако мгновением раньше с улицы успела войти дама средних лет –  сухопарая и какая-то угловатая. Впрочем, возможно, так казалось из-за неудачно сидящего жакета или как-то неладно скроенной юбки.

      – Частный сыщик! –