Изнанка мира. Максим Безликий
этот больной – я.
Я снова подошел к тумбочке и взял фотографии, на которых были изображены женщина и дети. Я пристально смотрел на их лица, пытаясь вызвать в себе хоть какие-то чувства. Но ничего не получалось. Они были для меня чужими, незнакомыми, как будто их никогда не было в моей жизни. И это было еще страшнее, чем все эти ужасные видения.
– Кто вы? – прошептал я, глядя на их лица. – Кто я для вас?
Ответа не было. И тишина в комнате стала еще более зловещей.
В какой-то момент я почувствовал, что мне не хватает воздуха. Я открыл окно, надеясь вдохнуть свежий воздух, но вместо этого в комнату ворвался холодный ветер и звуки ночного города. Сирены полицейских машин, далекий лай собак, приглушенные голоса прохожих. Все это раздражало меня, вызывало какое-то странное беспокойство.
Я закрыл окно и снова сел на кровать. Я понимал, что оставаться здесь больше нельзя. Мне нужно было уйти, сменить обстановку, попытаться разобраться в том, что со мной происходит. Я встал, подошел к шкафу и открыл его. Внутри было несколько комплектов старой, поношенной одежды. Я выбрал самый неприметный, оделся и вышел из комнаты.
Коридор был таким же темным и зловещим, как и раньше. Я прошел через него в кухню, потом в гостиную. Я подошел к журнальному столику и снова взял в руки досье. На этот раз я уже не отводил взгляд от фотографий изувеченных женщин. Я смотрел на них с каким-то странным, зловещим любопытством. Я чувствовал, что во мне что-то меняется, что я становлюсь кем-то другим, каким-то чудовищем.
– Что ты наделал? – спросил я сам себя, глядя на эти ужасные снимки. – Как ты мог это сделать?
Но ответа снова не было. И это молчание было еще страшнее, чем крик.
Вдруг я услышал какой-то звук. Стук в дверь. Я замер, прислушиваясь. Стук повторился. На этот раз настойчивее. Я понял, что кто-то хочет попасть в квартиру. И я не знал, кто это.
Я подошел к двери, стараясь не издавать ни звука. Я посмотрел в глазок, но там ничего не было видно. Дверь была старой и скреплялась не на самый надежный замок. Я повернул дверную ручку и медленно открыл дверь.
На пороге стоял мужчина в форме полицейского. Лет тридцати, с серьезным лицом. Его взгляд был настороженным и проницательным.
– Добрый вечер, – сказал он, глядя на меня. – Я офицер Петров. Могу я задать вам несколько вопросов?
– Я… я не знаю, – сказал я, запинаясь. – Я не помню ничего.
– Вы не помните, как вас зовут? – спросил полицейский.
– Нет, – ответил я. – Я не помню ничего.
– А что вы здесь делаете? – спросил он.
– Я проснулся здесь, – сказал я. – Я не знаю, кто я и как здесь оказался.
Полицейский посмотрел на меня с сомнением. Он как будто не верил ни одному моему слову.
– Вы знаете, что в этом районе происходит серия убийств? – спросил он, прищурившись.
– Да, – сказал я. – Я видел в газетах.
– И вы не знаете ничего о том, кто это делает? – спросил он.
– Нет, – ответил я. –