Хромовая пустошь. Егор Поляков
тихает. Гарри поднимает голову – над ним раскидывается фиолетовое небо, раскалённое, будто стратосферу прожгли гигантской паяльной лампой. На горизонте маячат силуэты ржавых вышек, запускающих в воздух голограммы:
«АНКЛАВ. СКОРОСТЬ – НАША СИЛА».
Буквы плавятся, капая цифровым огнём на песок. Гарри щёлкает встроенным в сетчатку рекордером, фиксируя момент. «Идеально. Их лозунг дымится, как на перегруженной видюхе от зажигалки». Он опускает голову и замечает у космопорта свою тачку.
Хромированный внедорожник с корпусом, словно выкованным из шипов и лезвий. Реактивные ускорители на боках дышат синим пламенем, а вместо фар горят два спрессованных нейтронных солнца, прожигающих дюны до стеклянных озёр. Руль выточен из черепа существа, похожего на помесь лошади и динозавра – пустые глазницы светятся ядовито-зелёным, а клыки обрамляют спидометр, замерший на отметке «ЭТО СМЕРТЬ, ДЕТКА».
– Назвал «Мозгоплавильней», – бросает ключи механик-карсианец, а его голос скрипит, как шестерни. Половина его лица заменена на кибернетическую панель с мерцающими диодами, а вместо руки торчит гидравлический гайковёрт. – Потому что плавит мозги, если дать волю. Не нравится название – вали нах*р в свой шаттл.
Гарри ловит ключи на лету. Металл обжигает пальцы – на брелоке красуется гравировка: «Беги или сдохни». «Третий вариант – сожги всё, как спичкой в бензобаке», – мелькает у него в голове. Вспоминается голос редактора, холодный, как струя жидкого азота: «Твои тексты – как газы: много шума, но никто даже форточки не откроет». Тогда он промолчал. Теперь – сожмёт руль так, что кости захрустят. Гарри втискивается в кресло, обитое кожей неизвестного существа. Панель управления загорается неоновыми рунами. Внезапно динамики внутри салона взрываются рёвом, от которого дрожат кости:
«ГОНКА “ХРОМОВЫЙ ШТОРМ” НАЧНЕТСЯ ЧЕРЕЗ 10… 9…»
Над каньонами вспыхивают голограммы гонщиков – не люди, а клочки цифрового психоза. Человек-кальмар с щупальцами из пластика, женщина с лицом как расплавленный экран, её машина плюётся кислотой и рекламой нейрочипов. Рёв моторов – не звук, а вибрация, сверлящая зубы, от которой трескаются скалы. Двигатели где-то вопят по всей пустоши, как орда метамфетаминовых демонов, а голограммы шипят друг другу сквозь динамики: «АНКЛАВ СОЖРЁТ ТВОЮ ПЕЧЕНЬ!» Гарри хохочет, вытирая кровь с губ – песок режет кожу, но это приятнее, чем писать вечернюю колонку про заваривание чайного гриба. В ушах звенит, будто он проглотил улей нанороботов. Адреналин пахнет сожжённой проводкой и бензином.
«3… 2… 1…»
Гарри вжимает педаль в пол. «Мозгоплавильня» взвывает, выжигая трёхметровую траншею. В зеркале – лишь фонтан песка и голограмма-призрак, кричащая ему вслед: «ДА Я ЗАСТРЕЛЮ ТЕБЯ ДАЖЕ ИЗ ПАЛЬЦА, СУКИН ТЫ СЫН!»
2. Драйв: Танец на лезвии
Реактивные ускорители выходят на полную мощность, выжигая плазменные шнуры в воздухе и оставляя после себя вакуумные пузыри. Все заполняется сладковатым запахом расплавленного титана. Из-за скорости песчаные дюны превращаются в психоделическую акварель – мазки ржаво-жёлтого и фиолетового, словно кто-то вывернул наизнанку печень пустыни. Гарри впивается пальцами в руль. Череп на рулевой колонке скрипит клыками, его глазницы вспыхивают ядовитым свечением:
– БЫСТРЕЕ, ЖУРНАЛЮГА! – хрипит он, голос словно сочится из глубин биоцифрового ада – ИЛИ ТЫ ХОЧЕШЬ, ЧТОБЫ ТВОЙ НЕКРОЛОГ НАПИСАЛИ ЭТИ КРЫСИНЫЕ ВЫБ**ДКИ?
На панели мигает радар – три кроваво-красные точки впиваются в хвост. «Стальные крысы» – банда дегенератов, чьи мозги замешаны на сивушных маслах и быстром сахаре. Их тачки, обитые жестью от пивных банок и прочего мусора, работают на ядерных турбинах, снятых с метеоспутников. Шедевром уличной инженерии является тачка их лидера – «Скорпио-Хлам». Сзади извивается «жало» – минометная установка. Рейдер, высовывается из кабины. У него во рту поблескивает золотой зуб, украденный у какого-то мертвого бухгалтера.
– Эй, журналюга! – орет он, размахивая ножом-бабочкой с кислотно-неоновым лезвием. Внезапно он швыряет в «Мозгоплавильню» промасленный носок. Вонючая ткань прилипает к лобовому стеклу, оставляя жирный след.
– Держи презент! – хохочет Рейдер и бьет себя в грудь. – Пусть твои читатели знают, как пахнет жизнь без анклавовских клизм!
Его банда подхватывает вой: из люков торчат головы, волосы спутаны, лица в масляных разводах. Один из них тычет в Гарри пальцем, то ли обычным, то ли аугментированным, на котором болтается кольцо из пробки от бутылки:
– Эй, писака! Твоя мамка тоже так визжала, когда я её…
Гарри перебивает, врубая тумблер частот. Эфир взрывается рок-волной 22-го века – аккорды, пропущенные через синтезатор черной дыры, бьются в салоне термоядерными всплесками. Басы прожигают воздух, оставляя за собой шлейф ионизирующих частиц. Рейдер кричит, но его слова тонут в музыкальном рёве. Только по движению губ, расшифрованных рекордером, становится понятны его слова: «Эй! Тебя кто отпускал?!»
Один