Порочный. Скандальный роман. Айрин Лакс
Оплачу восстановление.
Пальцы Рахмана поглаживают затылок. Губы зависают над моими.
– Это было да?
– Это было…
Успеваю выставить ладонь, жаркий, требовательный поцелуй приходится именно туда, и меня потряхивает. Тело вибрирует от касания его губ к моей руке.
– Нет, – отвечаю хрипло. – Восстановление вы мне оплатите, чтобы я к вашей дочери не приближалась. У нас уже есть… уговор.
Мужчина с рыком вжимает губы в мою ладонь и скользит ниже, захватывая прикусывающими движениями запястье.
– Словила. Подсекла. Шельма… – поднимает на меня горящий, тяжелый взгляд. – Все так. Верно. Так что ты хочешь? Что еще ты хочешь?
Голова идет кругом. Он так близко.
Так смотрит.
В груди вихрь.
Немножко страшно, но предвкушения и острого, захватывающего дух волнения намного больше.
Я привыкла к мужским взглядам. Они все – ужасно похотливые бабуины. К выкрикам «я бы вдул» и «покатайся на моем банане» я уже привыкла. Но так, как смотрит на меня отец Амиры, еще никто не смотрел.
Обещания кружат голову.
Он вроде торгуется, но я не чувствую, что он меня покупает.
Предлагает другую жизнь?
Это же самообман.
Ты обманываешь себя, Рори. Об-ма-ны-ва-ешь…
Ему просто хочется тебя… натянуть.
Стараюсь мысленно обозначить как можно более грубо и пошло это действие, внутри растекается лава.
Ох, да…
Глаза бесстыже падают на мощные бедра мужчины. Стыд? Нет, не слышали… Его ширинка напоминает палатку…
– Квартиру? – предлагает сам.
Снять? Купить?
Не все ли равно?
У меня сердце вот-вот разобьется о грудную клетку от волнения и жара.
– Хватит, – прошу. – И телефон Амиры тоже… Тоже себе оставьте. Я пришла, только чтобы сохранить номер, и все.
Обхватываю себя за плечи, больше всего хочется коснуться плеч мужчины, но я не позволяю себе этого сделать. Неясно, какая будет у него реакция. Он дикий, необузданный, горящий, как факел.
Мне следует держаться от него подальше. Слишком опасно.
Слишком волнительно и… соблазнительно.
– Пусть будет по-твоему.
Мужчина медленно выпрямляется, сложив руки под грудью. Смотрит на меня сверху вниз, я все еще в его тени.
Тону? Вязну? Сгораю?
С ума схожу…
Задыхаюсь.
– Записывай номер, – командует.
Я вынимаю из кармана спортивных штанов древний кирпич, нажимаю. Он не включается.
– Разряжен! Есть зарядка?
– Какая у нее…
Перехватывает мою кисть, фиксирует руку с телефоном и хмыкает:
– Нет, под такую дырку ничего не найду. На бумажке запиши. Не хочешь брать бэушный телефон, завтра получишь такой же. Новый.
– Что?! Нет! Я… на ваше спонсорство… не подписывалась! – шиплю возмущенно.
– Не подписывалась, – кивает невозмутимо. – Но телефон получишь. В счет того, что, если моя дочь сама… с тобой дружить захочет… ты просигналишь