Собрание сочинений в одной книге. Сергей Есенин

      В прозрачном холоде заголубели долы,

      Отчетлив стук подкованных копыт,

      Трава поблекшая в расстеленные полы

      Сбирает медь с обветренных ракит.

      С пустых лощин ползет дугою тощей

      Сырой туман, курчаво свившись в мох,

      И вечер, свесившись над речкою, полощет

      Водою белой пальцы синих ног.

      Осенним холодом расцвечены надежды,

      Бредет мой конь, как тихая судьба,

      И ловит край махающей одежды

      Его чуть мокрая буланая губа.

      В дорогу дальнюю, не к битве, не к покою,

      Влекут меня незримые следы,

      Погаснет день, мелькнув пятой златою,

      И в короб лет улягутся труды.

      Сыпучей ржавчиной краснеют по дороге

      Холмы плешивые и слегшийся песок,

      И пляшет сумрак в галочьей тревоге,

      Согнув луну в пастушеский рожок.

      Молочный дым качает ветром села,

      Но ветра нет, есть только легкий звон.

      И дремлет Русь в тоске своей веселой,

      Вцепивши руки в желтый крутосклон.

      Манит ночлег, недалеко до хаты,

      Укропом вялым пахнет огород.

      На грядки серые капусты волноватой

      Рожок луны по капле масло льет.

      Тянусь к теплу, вдыхаю мягкость хлеба

      И с хруптом мысленно кусаю огурцы,

      За ровной гладью вздрогнувшее небо

      Выводит облако из стойла под уздцы.

      Ночлег, ночлег, мне издавна знакома

      Твоя попутная разымчивость в крови,

      Хозяйка спит, а свежая солома

      Примята ляжками вдовеющей любви.

      Уже светает, краской тараканьей

      Обведена божница по углу,

      Но мелкий дождь своей молитвой ранней

      Еще стучит по мутному стеклу.

      Опять передо мною голубое поле,

      Качают лужи солнца рдяный лик.

      Иные в сердце радости и боли,

      И новый говор липнет на язык.

      Водою зыбкой стынет синь во взорах,

      Бредет мой конь, откинув удила,

      И горстью смуглою листвы последний ворох

      Кидает ветер вслед из подола.

      Нощь и поле, и крик петухов…

      С златной тучки глядит Саваоф.

      Хлесткий ветер в равнинную синь

      Катит яблоки с тощих осин.

      Вот она, невеселая рябь

      С журавлиной тоской сентября!

      Смолкшим колоколом над прудом

      Опрокинулся отчий дом.

      Здесь все так же, как было тогда,

      Те же реки и те же стада.

      Только ивы над красным бугром

      Обветшалым трясут подолом.

      Кто-то сгиб, кто-то канул во тьму,

      Уж кому-то не петь на холму.

      Мирно грезит родимый очаг

      О погибших во мраке плечах.

      Тихо-тихо в божничном углу,

      Месяц месит кутью на полу…

      Но тревожит лишь помином тишь

      Из запечья пугливая