Измена. Тайная малышка от бывшего мужа. Дари Дэй
по тротуару, скользя пустым взглядом по оконным стеклам, игриво сверкающим в солнечном свете.
И, когда вижу сквозь стекло мужа – даже не сразу это осознаю.
А когда понимаю, не могу взгляд оторвать. И сердце вновь обречено проваливается вниз живота.
Потому что он не один. А с Тамарой. Опять с этой чертовой девицей, что вчера так упорно намекала мне что между ними… Что? Роман? А она действительно намекала? Или я себе придумала то, чего нет?
Шумно сглотнула, и даже не обратила внимания, когда один из прохожих больно задел меня плечом, куда-то спеша.
Я невольно попятилась, не отрывая взгляда от профиля мужа. За столиком они были только вдвоем. Перед Тамарой чашечка кофе исходящая паром, а перед Русланом стакан воды и тарелка со стейком.
Силясь утихомирить подрагивающее дыхание, я сморгнула. Но картинка никуда не пропала. На губах девицы нежно-розовая помада и не менее нежная улыбка, посланная моему мужу.
Счастье, что он меня увидеть не может. Для этого Руслану пришлось бы обернуться.
А вот лицо Тамары я вижу отлично.
Как и она меня.
Бросив случайный взгляд, она отворачивается. А потом возвращает его – чудь удивленный, прищуренный.
Ориентируется за долю секунды. Гордо вскидывает свой подбородок. Перебрасывает одну длинную ногу на другую – не менее длинную.
А потом тянет руку и накрывает ею пальцы Руслана.
И этот характерный жест в один момент разбивает мою надежду на счастливое семейное будущее. Его нельзя толковать по-другому.
Так не прикасаются к боссам.
Только к любимым мужчинам. К тем, с кем ты состоишь в романтической связи.
Мне так больно, что не хватает дыхания.
Кажется, с губ срывается какой-то болезненный стон. И я тут же отворачиваюсь. Прячусь в толпе, по инерции уходя с ней чуть дальше.
В кафе конечно не захожу. Хотя очень хочется.
Хочется сорваться туда. Чтобы… Что? Посмотреть Руслану в глаза? Спросить как он мог?
И что он ответит? «Это не то, что ты думаешь»? «Ты все истолковала неверно»?
Да. Любимые присказки всех подлецов и изменщиков.
Перестаю считать мысли, когда в голове рождается миллионный ответ моего мужа. Сама не замечаю, как оказываюсь в соседнем квартале.
Бреду, еле передвигая ногами. Слепо смотрю на пакет в руках. И выбрасываю его мусорный бак.
Я ношу ему котлетки. А он потрахивает на досуге эту Тамару.
Как долго? И почему? Что ему не хватало со мной?
И… малодушно, но отчего-то становится чуточку легче, когда я понимаю, что была все же права. Не сошла с ума. Не свихнулась. Вчера, когда видела в ее глазах азартный огонь. Когда взгляд девицы напоминал триумфальный, а слова лепились в намеки.
Не показалось. Она намекала.
Я просто не хотела в это поверить.
Возвращаюсь домой, когда становится сумрачно и слишком холодно для бесцельных прогулок. Насквозь продрогшая, с опухшим носом от слез. Сломанная. Потерянная в этом