На посошок. Стивен Кинг

      Он смолк.

      – Бут, – повернулся ко мне Туки, – звони шерифу.

      – Конечно, – глаголет этот дурень из Нью-Джерси, – дельная мысль. А что с вами такое, парни? Вы словно увидели привидение.

      – В Лоте привидений нет, мистер. Вы предупредили своих, чтобы они не выходили из автомобиля?

      – Конечно. – В голосе слышалась обида. – Я же не сумасшедший.

      У меня, кстати, имелись на этот счет сомнения.

      – Как вас зовут? – спросил я. – Чтобы сказать шерифу.

      – Ламли, – отвечает он. – Джералд Ламли.

      Он вновь начал что-то объяснять Туки, а я пошел к телефонному аппарату. Снял трубку. Мертвая тишина. Пару раз нажал на клавишу. Никакого результата.

      Вернулся к камину. Туки налил Джералду Ламли еще стопку бренди. Эта сразу нашла путь в желудок.

      – Его нет? – спросил Туки.

      – Телефон не работает.

      – Черт, – говорит Туки, и мы переглядываемся.