Простор последнего полёта. Книга стихо-творений. Аркадий Макаров

      Как наступит пора сенокосная!

      День разбудит струну шмеля…

      Незабудка в пустыне космоса,

      Неспокойная наша Земля.

      Капля жизни во мгле пространства,

      На исходе двадцатый век,

      Час неровен и может статься,

      Я последний твой человек.

      Свод небесный и твердь и воды

      Запылают со всех концов,

      Коль заступница мать-природа

      Отворотит своё лицо.

      Как взметнётся огонь прощальный,

      Оборвётся струна шмеля,

      Мир вернётся на круг начальный —

      Станет дыркою от нуля.

      У меня в окне куст сиреневый…

      Соловьи на нём – без ума!

      Как услышит себя Вселенная,

      Коль захлопнутся свет и тьма?!

      Неужели по следу ложному

      Через тыщи и тыщи лет,

      Пробивалась к нам искра Божия,

      В Хиросиме, оставив след?

      Расплодились вороны, – не соколы!

      Сточных вод тошнотворен дух.

      Мёртвым снегом вокруг да около

      Тополиный витает пух.

      Родничок здесь, что солнце пестал,

      Пересох, словно в зной гортань…

      Я стою на тропинке детства.

      Пусто в поле в такую рань.

      Сердце воли, простора просит,

      Быт натягивает удила.

      Наезжаю, всё реже в гости, —

      Если б только одни дела!..

      Пыль клубится, в дали продрогшей.

      В норах берега крутизна…

      Как юнцов не узнать подросших,

      Мест отеческих не узнать.

      Лишь всё тот же стрижиный говор,

      Да берёза, как луч пряма.

      А село моё, – вроде город.

      Крупноблочные есть дома.

      Городская кругом структура…

      Сельхозтехники корпуса,

      Клуб назвали – «Дворец Культуры»,

      Хорошо ли – не знаю сам.

      Громогласно отчёты пишем,

      Будто слово – делу венец.

      Соблазнённый большой афишей,

      Я вчера посетил «Дворец».

      Не ханжа я! И сам любитель…

      Но хотелось бы всё же знать,

      Как же топот под усилитель

      Дискотекою называть?

      Понимаю! Беги за модой…

      Только всё-таки оглянись,

      Не забыть бы, откуда родом,

      Речку малую – Ломовис.

      Чтоб окно не закрыли вещи,

      Не зазастили б мать-отца…

      Ведь у этой погони вечной

      Нет предела и нет конца.

      Соревнуясь, качаем недра,

      Рубим лес и пускаем дым,

      Пораженье зовём победой,

      С мощью атомной всё мудрим.

      Скажем прямо – хвалиться нечем.

      Не восполнишь былых потерь…

      Берега уходящей речки,

      Как разломы в земной коре.

      Что уходит с полей крестьянин, —

      Не про то теперь разговор!

      Человек на земле