Очень Простые Мы. ищи себя всегда…. Delicate Wind
и смотрю на ее фотографию на рабочем столе. Большие карие глаза виновато взирают на меня, я отворачиваюсь и вижу смятую постель, хранящую ее запах. Сколько еще ночей мне предстоит так провести без нее? Основная проблема – отсутствие места (.^.) Но иной вопрос хочу я себе задать. Почему, когда она так уютно спала на этом одеяле, свернувшись в клубочек и сладко посапывая, я больше думал о творчестве, а сейчас, когда я больше предоставлен творчеству, я только и делаю, что думаю о ней? Жизнь дарует так много вопросов без ответа.
«Ага-га..га»? Поет Мумий Тролль в недрах советских колонок. Выключить, выбросить, я слишком привязался к нему, слишком привык извлекать глубокий смысл, радость из его песен. Все мы ищем радость, удовольствие, в ком-то или в чем-то. А надо бы из себя. Но так грустно понимать, все проходит, так и время Тролля прошло. Я ужасно сентиментален сейчас, пытаюсь выбросить это чувство. Безрезультатно. И чувствую себя наивным дураком. А он все поет. «Прошлых дней не вернуть, не придумали такого науки», (слушаю в торжественном молчании и ощущение такое, словно кто-то пытается вырвать из моей груди сердце, до того пронзительно бьет в уши-тело-душу эта мелодия.)
«Новая луна апреля»
Прошлый день как листва,
Упавшая, увядшая в ночь.
Она умерла навсегда,
Никто не может ей помочь.
Прошлых дней не вернуть,
Не придумали такого науки.
Но мы не ищем неведомый путь,
А сидим, сложа дома руки.
Новая луна апреля
Осветила небосвод.
Но мы ей уже не верим,
Нам она ничего не несет.
Мы мечтали о заре,
О волшебных садах.
Но это все пришло к тебе
Лишь в прозрачных снах.
Мы искали место где
Нету у человека дел.
Это счастье на земле
Никто никогда не имел..
Он теперь просто память о глупых заблуждениях. Всему свое время, тогда, когда во мне впервые открылся свет, он был нужен, он соответствовал моему сознанию-моменту, помогал открывать еще…
В ту пору эта песня звучала как гимн против тьмы, против нежелания людей открывать себя настоящему, а теперь она просто – прошлое. Просто напоминание о «преходящести» бытия… Просто запись. Только запись. Голос смолк, и я остался один на один с равнодушным миром без царапающего сердце нежно-мяукающего голоса. Писать свое бесконечное кино одному? Стало страшно!
Верно, в его песнях много смыслов, они многомерны и каждый раз в них открывается что-то еще. Но – неужели придется искать новых песен, подходящих моменту жизни? Да и надо ли их? Решимся? Кассетный мальчик, кассетный мальчик, Грустно! А еще и больно! Как тяжко и хочется кричать!!!
Внутренний ребенок – он так раним, и его так легко потерять в гонке за смыслом, который здесь. Ведь