Избранное. Поэзия. Драматургия. Максимилиан Гюбрис

                          Это белесое солнце…

      В час снежный напомнишь мне, сколь настроению туч

                          Подвластен забывшийся.

                          Этот туман во глазах,

      В едва желтоватых расплывах, карандашных дерев

                          Что сокрыл берега, —

                          Далью сгустившийся день.

                          Гирлянды немых снегирей,

      Как сонм кардиналов, под лай неприкаянной суки вдали.

                                  Художник Небес,

      Не нарочно ль ошибся в выборе тонов совестей? —

                                           Ты —

                          Восходящий на холмы небес,

                Это твоё манное, твоё пасторальное АМО,

                                 Это белесое солнце…

                Ошибись ещё раз, Художник, в выборе средств, —

                                 Ты напомнишь мне,

                Сквозь полуденну времени рваность,

                Это, как если бы, помутненного Ангела

                                        Заново

                           Стремление в Светлость.

                     Ты непременно умрёшь,

                     Ты уже умираешь;

                     Боязливая нежность твоя, не знаешь,

                     Не вкусит пряность тёплых ветров.

                     Небесного рая не видишь,

                     В землях очей не сомкнёшь;

                     И летаешь, знамений и жалоб не зная, и ждёшь

                     Погибая, совершенную в мире любовь.

                     Зимний дождь умаляет,

                     В хладе играет чувство тоски; —

                     Ах, прости, милый Принц тебя не узнает

                     В сонном коконе жизнь не прельстит.

                     Слишком ранне созданье,

                     Дом пустой не схранит грёзы души;

                     Куколкой твоя память не станет

                     В сожаленной грусти злата вершин;