Путанабус. Наперегонки со смертью. Дмитрий Старицкий

Путанабус. Наперегонки со смертью - Дмитрий Старицкий


Скачать книгу
чаю, Георгий Дмитриевич? – предложила баронесса.

      Наверное, чтобы прекратить этот неприятный для себя разговор.

      – Всенепременно, Наталия Васильевна. Из ваших нежных ручек я даже цикуту приму с удовольствием, – улыбнулся.

      – А вы, Георгий Дмитриевич, – тонкий ловелас, как я посмотрю.

      Улыбается хорошо так, приветливо, но совсем не обещающе. Не сексуально. И руки за спиной прячет. Совсем не барские у нее руки после трех лет тяжелой работы в санитарном поезде.

      – Что еще остается делать под угрозой расстрела, не на луну же выть? – улыбаюсь в ответ.

      Ее глаза тоже улыбнулись. Господи, как она на мою Наташку похожа! Прямо сестры…

      – Вы литвинка? – спрашиваю.

      – Да, я из Беларуси, с Гродно, – подтвердила она мою догадку. – Моя девичья фамилия – Синевич. А как вы догадались?

      – По внешности, конечно. Самые красивые женщины у нас либо с Белоруссии, либо с Волги. Но на Волге абрис лиц другой.

      В этом каретном сарае стараниями Наталии Васильевны в целом было не так уж и плохо. Дощатый пол выметен и вымыт. Стекла в маленьких окнах – чистые. Три железные койки тоже содержались в чистоте. И белье постельное под Нахамкесом было свежее. На остальных кроватях матрасы были скатаны в рулоны.

      В дальнем углу, за ширмой – на удивление богатой такой китайской ширмы, шелковой, с вышитыми пляшущими аистами – стоял грубый топчан самой сестры милосердия, застеленный тонким солдатским одеялом. Стол. На столе примус, коробок шведских спичек и что-то еще накрытое чистой тряпицей.

      Над столом лениво кружила запоздавшая муха и громко жужжала как тяжелый бомбардировщик.

      У стола стоял грубо сколоченный трехногий табурет с овальной дыркой-хваталкой посередине сидушки. На нем я и утвердился. Наталия Васильевна пристроилась на свой топчан.

      На стене над столом, привлекая к себе взгляд, висели старые потертые хомуты.

      Загудел примус. На него поставили медный котелок с водой.

      – Чай только морковный, – словно извиняясь, произнесла Наталия Васильевна.

      – Это не страшно, – заверил я ее, улыбаясь, – у меня с собой, по случаю, пару щепоток настоящего байхового завалялось в саквояже.

      Похоже, не только я сам, но еще и моя Наташка перенеслась сюда же и вселилась в эту героическую женщину. Глядя на милосердную сестру, мне постоянно хотелось улыбаться. Наташка и Наталия Васильевна стали для меня как бы единым целым. Смотрел я на нее как на подарок судьбы и ничего не мог с собой поделать, сознавая, что выгляжу все же немного глуповато. Это если еще мягко сказать.

      Наверное, и Наталия Васильевна также себя ощущала не совсем в своей тарелке и потому тоже постоянно мне улыбалась. Несколько смущенно.

      – А где ваш муж? – спросил, чтобы внести ясность в наши отношения, по крайней мере с моей стороны. Жена боевого офицера – это святое.

      – Муж мой, – вздохнула Наталия Васильевна, – зауряд-полковник Александр фон Зайтц, командир армянской ополченческой


Скачать книгу