Небесное братство. Сергей Зверев
Иноземцев – мой однокашник по Рязанскому училищу. Четыре года тянули лямку в одной роте.
– Вот так встреча! – трясу его руку. – Откуда ты взялся в Нижнем?
– Ну, как тебе объяснить?.. Служба.
– Служба? Не понял. Здесь же нет десантуры!
– Так я в десантуре-то прослужил всего ничего.
– Вот тебе раз! И куда ж потом завербовался?
Серега загадочно улыбается и вертит головой, будто чего-то ищет.
– Пошли где-нибудь посидим – водочки выпьем?
С готовностью соглашаюсь, помышляя вовсе не о водке. Черт… Вероятно, пиво придумали хозяева платных туалетов. Суки!..
На сей раз сижу за столиком небольшого ресторанчика на Рождественской улице и треплюсь о жизни со старинным другом. Он, оказывается, теперь величина – сотрудник Управления ФСБ по Нижегородской области, подполковник. И попал в эту серьезную структуру отнюдь не по блату, а после нескольких лет нелегкой службы в спецназе ФСБ. Орденов и ранений поменьше моего, но сути это не меняет.
– Из наших кого-нибудь встречал? – аппетитно хрустит Серега маринованным огурцом.
– Олег Марченко пыхтит в нашей бригаде. Лешка Таран пару лет назад перевелся в Псков комбатом. Илюха Жилин подорвался на мине в 2002-м…
Хруст затихает.
– Да, об Илье слышал. И о Витьке Сушко, и о старшине нашей роты Костикове…
– А про Славу Зыкина знаешь?
– Про Славу? Нет…
– Погиб. Четыре года назад на границе с Грузией. Одну банду мы на перевале обложили и уничтожили, а из Панкисского ущелья на подмогу ей подошла другая. В нашей группе чуть не половина раненых – спуститься с перевала быстро не можем. Славка тогда был за старшего… В общем, приказал уходить, а сам с двумя пулеметами остался. Так вот…
Помолчали.
– Он же твой земляк, – негромко припоминает товарищ.
Опрокидываю в рот рюмку. Шарахаю донышком об стол.
– Земляк. И лучший друг. Жили по соседству, учились в одном классе…
Выпили не чокаясь – помянули всех погибших товарищей. Опять помолчали, выкурили по сигарете.
– Значит, и родители твои в Нижнем? – прерывает Серега неловкую паузу.
– И родители. И деды с прадедами жили в Нижнем.
Разговор опять понемногу расходится. К девяти вечера уже выпито полтора литра водки; мама звонила на сотовый – спрашивала, когда ждать. Я незаметно посматриваю на часы: готовлюсь распрощаться с однокашником, договорившись как-нибудь встретиться еще.
Вдруг он задумчиво произносит:
– Отец – капитан буксира, сам три года служил в морской пехоте, а после дембеля мечтаешь устроиться на круизное судно?
– Да, все верно, – соглашаюсь, не понимая, к чему он клонит.
– Выходит, ты неплохо разбираешься в корабельной службе?
– Как тебе сказать?.. До профессионала далеко, но кое-что запомнил.
– Кстати, почему речной флот? Почему круизное судно?
– А куда же еще?!
– Ну…