Хочу у зеркала, где муть… (сборник). Марина Цветаева

      Ты запрокидываешь голову —

      Затем, что ты гордец и враль.

      Какого спутника веселого

      Привел мне нынешний февраль!

      Позвякивая карбованцами

      И медленно пуская дым,

      Торжественными чужестранцами

      Проходим городом родным.

      Чьи руки бережные трогали

      Твои ресницы, красота,

      Когда, и как, и кем, и много ли

      Целованы твои уста —

      Не спрашиваю. Дух мой алчущий

      Переборол сию мечту.

      В тебе божественного мальчика —

      Десятилетнего я чту.

      Помедлим у реки, полощущей

      Цветные бусы фонарей.

      Я доведу тебя до площади,

      Видавшей отроков-царей…

      Мальчишескую боль высвистывай

      И сердце зажимай в горсти…

      – Мой хладнокровный, мой неистовый

      Вольноотпущенник – прости!

      Откуда такая нежность?

      Не первые – эти кудри

      Разглаживаю, и губы

      Знавала – темней твоих.

      Всходили и гасли звезды

      (Откуда такая нежность?),

      Всходили и гасли очи

      У самых моих очей.

      Еще не такие песни

      Я слушала ночью темной

      (Откуда такая нежность?) —

      На самой груди певца.

      Откуда такая нежность?

      И что с нею делать, отрок

      Лукавый, певец захожий,

      С ресницами – нет длинней?

      Облака – вокруг,

      Купола – вокруг.

      Надо всей Москвой —

      Сколько хватит рук! —

      Возношу тебя, бремя лучшее,

      Деревцо мое

      Невесомое!

      В дивном граде сем,

      В мирном граде сем,

      Где и мертвой мне

      Будет радостно, —

      Царевать тебе, горевать тебе,

      Принимать венец,

      О мой первенец!

      Ты постом – говей,

      Не сурьми бровей,

      И все сорок – чти —

      Сороков церквей.

      Исходи пешком – молодым шажком! —

      Все привольное

      Семихолмие.

      Будет твой черед:

      Тоже – дочери

      Передашь Москву

      С нежной горечью.

      Мне же – вольный сон, колокольный звон,

      Зори ранние

      На Ваганькове.

      Из рук моих – нерукотворный град

      Прими,