Если привыкла летать…. Светлана Тришина

      О погоде – надоело,

      О любви – уже невмочь:

      Отшумело, отболело,

      Да и некому помочь.

      Написать о смысле жизни?

      О метаниях души?

      Об экзистенциализме?

      (Ах, словечко – просто шик!)

      О закатах и рассветах?

      О цветах-полях-лугах?

      Что добавить мне про это?

      Что в них нового, в стогах?..

      Обо всём писала, вроде…

      Больше нечего сказать.

      Лучше снова – о погоде.

      Солнце там! Иду гулять!

      Я не поэтесса, я – поэтка.

      Поэтесса – это слишком нежно,

      А поэт – крутая этикетка,

      Не идёт стихам моим небрежным.

      Я не поэтесса. Стихоплётка!

      Я плету из слов венки и косы,

      В строчки их выстраивая чётко,

      Избегая лишь "морозы – розы".

      Я не поэтесса. Я – циркачка,

      Я люблю жонглировать словами.

      Кто-то улыбнётся: "Вот чудачка!"

      Но они ко мне приходят сами.

      Я не поэтесса, мне не нужно

      Титулов, наград, рукоплесканья.

      Это скучно, это очень скучно[1].

      Что прошу? Любви и пониманья…

      Летом у меня была подружка —

      Птичка на окно моё садилась

      И о чём-то нежно и воздушно,

      По-девчоночьи со мной делилась.

      Я давала зёрна ей и крошки,

      Но она почти и не клевала,

      Лишь свои секреты понемножку

      Мне, слегка волнуясь, открывала.

      Где ты, птичка? Осень за порогом.

      Скоро вьюги город запорошат.

      И зима, наверно, будет долгой…

      Нет, давай-ка думать о хорошем!

      Возвращайся! Дни перелистаем

      И дождёмся вновь весны звенящей.

      Прилетишь – и снова поболтаем.

      Ты была подругой настоящей!

      Нет гармонии в душе

      Ни "ещё" и ни "уже".

      Поищу ее извне

      В книгах, музыке, вине…

      Но… вина давно не пью,

      Потому что не люблю!

      Интересных книг не счесть,

      Да когда ж их перечесть?!

      Только музыка одна

      Во спасенье мне дана.

      Успокоит, развлечёт,

      Исцелит и увлечёт

      В край, где царствует Любовь,

      Где не требуется слов,

      Где становишься сильней

      И летишь… Спасибо ей!

      Прекрасный принц меня печалит —

      Кусает больно, как оса…

      Он ничего не обещает,

      Но как горят его глаза!

      И, растворяясь без остатка,

      Вновь попадаю в сладкий плен,

      Свободу сбросив, как перчатки,

      И